Palavra

I wish I was unbreakable, but I'm just..

2011-02-20T23:30:00.003-03:00

"I know I'm unloveable,
You don't have to tell me.
I don't have much in my life,
But take it - it's yours.
I don't have much in my life,
But take it - it's yours.
I know I'm unloveable,
You don't have to tell me.
Message received
Loud and clear,
Loud and clear.
I don't have much in my life,
But take it - it's yours."

Word of advice

2010-08-25T23:40:00.002-03:00

"Existem cinco coisas que as pessoas precisam perder um dia. São elas: o ciúme, a vergonha, o medo, a noção e... a virgindade. Pense bem no que você já perdeu ou não e depois reflita como os valores estão na sua vida!"

...oh fuck, this is not going to work.

Hurt

2010-07-28T21:48:00.001-03:00

(versão Johnny Cash porque Johnny Cash kicks asses)

I hurt myself today
to see if I still feel.
I focus on the pain,
the only thing that is real.
The needle tears a hole,
the old familiar sting.
Try to kill it all away
but I remember everything.

What have I become,
my sweetest friend?
Everyone I know goes away in the end.
And you could have it all,
my empire of dirt.
I will let you down.
I will make you hurt.

I wear this crown of thorns
upon my liar's chair
full of broken thoughts
(that) I cannot repair.
Beneath the stains of time,
the feelings disappear.
You are someone else.
I am still right here.

What have I become,
my sweetest friend?
Everyone I know goes away in the end.
And you could have it all,
my empire of dirt.
I will let you down.
I will make you hurt.

If I could start again
a million miles away,
I would keep myself.
I would find a way.

Porcaria

2010-04-14T23:42:00.000-03:00

Autonojo.
Incapacidade de continuar existindo num ser tão imundo,
mas mesmo que fosse capaz de mudar de corpo,
mudaria então a essência?
Não.
Autonojo.

Vergonha.
De machucar, de envergonhar, de estragar.
Ah, humilhação!
Como explicar o que não tem como se explicar?
Não tem como.
Vergonha.

Talvez dentro de todos os defeitos,
cada um que diz conhecer tão bem,
existe uma verdade muito maior e mais terrível.
Destruidora, maldosa, sem coração...

É feito porco.
Espirra, entrega a doença,
e continua chafurdando-se em poça de lama,
lama suja, lama preta,
lama da culpa.

Não obstante, esse texto
também é carregado de nojo.
Escrito de qualquer forma, assim
sem intenção de agradar
não existe como agradar
tamanha a vergonha.

Desculpa não funciona.
Perdão não funciona.
Pedir não funciona.

O que vai funcionar?

Será que ainda funciona?

Eis que chega a Lavagem,
e continua-se alimentando o porco
nojo não existe,
mas ainda assim
se existe sentimento no porco,

ah, vergonha, ah, autonojo.

Telegrama

2010-03-29T23:33:00.002-03:00

Eu tava triste, tristinho
Mais sem graça que a top model magrela na passarela
Eu tava só, sozinho
Mais solitário que um paulistano
Que um canastrão na hora que cai o pano
Tava mais bobo que banda de rock
Que um palhaço do circo Vostok

Mas ontem eu recebi um telegrama
Era você de Aracaju
Ou do Alabama
Dizendo: "Nego, sinta-se feliz
Porque no mundo tem alguém que diz
Que muito te ama
Que tanto te ama
Que muito, muito te ama
Que tanto te ama!"

Por isso hoje eu acordei com uma vontade danada
De mandar flores ao delegado
De bater na porta do vizinho e desejar bom dia
De beijar o português da padaria
Hoje eu acordei com uma vontade danada
De mandar flores ao delegado
De bater na porta do vizinho e desejar bom dia
De beijar o português da padaria

Mama, oh mama, oh mama
Quero ser seu
Quero ser seu
Quero ser seu
Quero ser seu papa
Mama, oh mama, oh mama
Quero ser seu
Quero ser seu
Quero ser seu
Quero ser seu papa

Eu tava triste, tristinho
Mais sem graça que a top model magrela na passarela
Eu tava só
Sozinho
Mais solitário que um paulistano
Que um vilão de filme mexicano
Tava mais bobo que banda de rock
Que um palhaço do circo Vostok

Mas ontem eu recebi um telegrama
Era você de Aracaju
Ou do Alabama
Dizendo: "Nego, sinta-se feliz
Porque no mundo tem alguém que diz
Que muito te ama
Que tanto te ama
Que muito te ama
Que tanto, tanto te ama!"

Por isso hoje eu acordei com uma vontade danada
De mandar flores ao delegado
De bater na porta do vizinho e desejar bom dia
De beijar o português da padaria
Hoje eu acordei com uma vontade danada
De mandar flores ao delegado
De bater na porta do vizinho e desejar bom dia
De beijar o português da padaria

Me dê a mão, vamos sair
Pra ver o sol...

Mama, oh mama, oh mama
Quero ser seu
Quero ser seu
Quero ser seu
Quero ser seu papa
Mama, oh mama, oh mama
Quero ser seu
Quero ser seu
Quero ser seu
Quero ser seu papa

Hoje eu acordei com uma vontade danada
De mandar flores ao delegado
De bater na porta do vizinho e desejar bom dia
De beijar o português da padaria
Hoje eu acordei com uma vontade danada
De mandar flores ao delegado
De bater na porta do vizinho e desejar bom dia
De beijar o português da padaria
...

Marching Bands of Manhattan

2010-02-28T21:00:00.003-03:00

If I could open my arms
And span the length of the Isle of Manhattan
I'd bring it to where you are
Making a lake of the East River and Hudson
If I could open my mouth
Wide enough for a marching band to march out
They would make your name sing
And bend through alleys and bounce off all the buildings

I wish we could open our eyes
To see in all directions at the same time
Oh, what a beautiful view
If you were never aware of what was around you
And it's true what you said
That I live like a hermit in my own head
But when the sun shines again
I'll pull the curtains and blinds to let the light in

Sorrow drips into your heart through a pinhole
Just like a faucet that leaks
And there is comfort in the sound
But while you debate half empty of half full
It slowly rises,
Your love is gonna drown

Sorrow drips into your heart through a pinhole
Just like a faucet that leaks
And there is comfort in the sound
But while you debate half empty of half full
It slowly rises,
Your love is gonna drown

Sorrow drips into your heart through a pinhole
Just like a faucet that leaks
And there is comfort in the sound
But while you debate half empty of half full
It slowly rises,
Your love is gonna drown

Sorrow drips into your heart through a pinhole
Just like a faucet that leaks
And there is comfort in the sound
But while you debate half empty of half full
It slowly rises,
Your love is gonna drown

Your love is gonna drown
Your love is gonna drown
Your love is gonna drown
Your love is gonna drown
Your love is gonna

Carnaval

2010-02-23T23:04:00.005-03:00

E parece que o meu coração explode em festa e é carnaval no meu peito quando ele passa, confetes e serpentinas e marchinhas carnavalescas de outros tempos, e tudo é alegria quando ele sorri, quando ele olha pra mim, quando pega na minha mão... quando pega na minha mão! A verdade é que é alegria, e parece que não existe nenhum mal no mundo. E mesmo quando o meu coração não dança pela Sapucaí porque ele surgiu, mesmo quando estamos calmos, o meu coração encontra uma felicidade tenra e doce, suave, aquelas coisas gostosas tipo receita de avó, cheiro de mãe, não sei, aquelas coisas que a gente pensa e trazem calma. Mas é ele sorrir pra mim que, ai, estoura um saquinho de confetes dentro de mim, cada confete com um sorriso pra ele, porque a minha alegria vem dele e é por ele que estou feliz. É verdade que não é festa o ano inteiro, mas pelo menos aqui dentro - e na minha vida inteira - cada dia deveria ser dia de felicidade porque ele existe. Ele existe! Perto ou longe, mas existe dentro de mim, e aqui dentro se faz rei de tudo o mais que habita em mim, porque a verdade é que aqui é a casa dele, seu reino. A verdade é que isso tudo é idiota e não seria idiota se não fôssemos apaixonados, mas afinal de contas, ser idiota não faz bem? Pois amar também faz, e amá-lo então é o bem propriamente dito. Amá-lo com cada célula do meu corpo, cada célula que tem o nome dele escrito em letras caprichosas, porque cada uma delas chama o corpo dele pra mais perto do meu. Amá-lo não é mais uma questão de escolha (se é que um dia foi, afinal, quem escolhe?), não cabe a mim decidir. A verdade é que amá-lo é essencial, e é por isso que hoje em dia eu sou festa. Porque tê-lo comigo é só felicidade, e como diria o poeta (que também gostava dum carnaval!), fundamental é mesmo, o amor... é impossível ser feliz sozinho!

Now or Never

2010-02-23T09:10:00.002-03:00

Meredith: No, you know, let's go. We gotta go. We gotta run to city hall, we'll come back, you'll check on Izzie, we'll monitor John Doe. I'll go talk George out of joining the army.
Derek: Look, we could do this another day.
Meredith: There is no other day! Every day is like this! Every day there's a crisis! There's no time!
Derek: Meredith.
Meredith: I love you and I do want to marry you today. But, there is no time.
Derek: Do you have a piece of paper?
Meredith: For what?
(...)
Derek: I wanna be with you forever, and you wanna be with me forever. In order to do that we need to make vows. A commitment. A contract. Give me a piece of paper.
Meredith: I don't! I... I... I don't. I have post its!
Derek: Ok. What do we wanna promise each other?
Meredith: That you'll love me... even when you hate me.
Derek: To love each other, even when we hate each other. No running. Ever! Nobody walks out. No matter what happens.
Meredith: No running.
Derek: What else?
Meredith: That we'll take care of each other, even when we're old, and smelly, and senile. And... if I get Alzheimer's and forget you...
Derek: I will remind you who I am, every day. To take care when old, senile, and smelly. This is forever. Sign.
Meredith: This is our wedding. A post it?
Derek: Mhmmm. If you sign it.
Meredith: Now what?
Derek: Now I kiss the bride.
Meredith: Married.
Derek: Married. You see that? Plenty of time!

(...)

Meredith: Doctors spend a lot of time focused on the future, planning it, working toward it. But at some point you start to realize your life is happening now. Not after med school, not after residency, right now. This is it. It's here. Blink and you'll miss it. (...) Did you say it? 'I love you. I don't ever want to live without you. You changed my life.' Did you say it? Make a plan. Set a goal. Work toward it, but every now and then, look around; Drink it in 'cause this is it. It might all be gone tomorrow.

Now Or Never,
24º episódio da 5ª temporada de Grey's Anatomy.

Estrela

2010-01-30T02:17:00.002-02:00

Da janela onde estou
eu vejo uma estrelinha.
Única, pisca pisca luz.
Tão distante e sozinha,
longe feito você e eu.

Longe
...tão.

Vejo a estrelinha
e imagino a distância encurtar.
Agora tenho uma estrela na mão
e você do meu lado
já nem sei quem brilha mais.

Aperto, bem junto
e deixo a estrela ir embora,
te sinto mais um pouco
mas pode ir se for...

Da janela onde estou
eu vejo uma estrelinha
ela te olha de longe,
e eu também

mas pensando bem
estrelinha é você,
luz minha.

851

2010-01-25T20:58:00.002-02:00

alharrip
arrub
ehcerc
atoidi
litnafni
açnairc
licebmi
aneuqep
acitétap
aminím
alucídir
acsot
acabab
zapacni
oiráçreb

nac reven uoy
lliw reven uoy dna

aminím

Nem

2010-01-06T19:49:00.001-02:00

Tô morrendo de antipatia de mim.

Tempestade em copo d'água

2009-11-24T20:28:00.003-02:00

Um dia você ainda se afoga, menina
Um dia ainda vai se afogar
Com lágrimas tristes e bobas assim
Nem o copo vai mais te guardar
Nem o copo vai mais te guardar.

Give Peace A Chance

2009-11-23T14:17:00.003-02:00

Derek: Ask most surgeons why they became surgeons and they usually tell you the same thing. It was for the high, the rush, the thrill that comes from cutting someone open and saving their life. For me it was different, maybe it was because I grew up in a house with four sisters. No, definitely because I grew up in a house with four sisters because it was the quiet that drew me to surgery. The operating room is a quiet place. Peaceful. It has to be in order for us to stay alert, anticipate complications. When you stand in the OR, your patient open on the table, all the world's noise, all the worry that it brings disappears. A calm settles over you, time passing without thought. For that moment, you feel completely at peace. (...)

Derek: Isaac, if I get in there and find it's too dangerous to remove, the responsable thing is to close you back up.

Isaac: No, don't close me up. If you get in and it's too complicated, cut the cord. Paralyze me if you must. I survived a war, did you know that? I survived a war where they put bodies in to mass graves where there was once a playground. I survived the death of my family, my parents, my brothers and sisters. Then I survived the death of my wife and child when they starved to death in a refugee camp. I survived the loss of my country, of hearing my mother tongue spoken, of knowing what it feels like to have a place to call home. I survived. And I will survive the loss of my legs. If I have to, I'll survive it. Ok? But Derek...

Derek: Yes?

Isaac: There is always a way when things look like there's no way. There's a way to do the impossible, to survive the insurvivable. There's always a way. And you, you and I have this in common. We're inspired. In the face of the impossible, we're inspired. So if I can offer one piece of advice to the world's foremost neuro surgeon... Today, if you become frightened, instead... become inspired. (...)

Derek: Ask most surgeons why they became surgeons and they usually tell you the same thing. The high, the rush, the thrill of the cut. For me it was the quiet. Peace isn't a permanent state. It exists in moments. Fleeting. Gone before we knew it was there. We can experience it at any time, in a stranger's act of kindness, a task that requires complete focus or simply the comfort of an old routine. Everyday we all experience these moments of peace. The trick is to know when they're happening so that we can embrace them, live in them. And finally let them go.

Give Peace a Chance,
7º episódio da 6ª temporada de Grey's Anatomy.

I Always Feel Like Somebody's Watching Me

2009-11-16T20:35:00.002-02:00

"Paranoia gives you an edge in the OR. Surgeons play out worst-case scenarios in their heads. You're ready to close, you got the bleeder. You know it, but there's that voice in your head asking: what if you didn't? What if the patient dies and you could have prevented it? So you check your work one more time before you close. Paranoia is a surgeon's best friend. (...) We're all susceptible to it, the dread and anxiety of not knowing what's coming. It's pointless in the end, because all the worrying and the making of plans for things that could or could not happen, it only makes things worse. So walk your dog or take a nap. Just whatever you do, stop worrying. Because the only cure for paranoia is to be here, just as you are."

(Meredith Grey)

I Always Feel Like Somebody's Watching Me,
3º episódio da 6ª temporada de Grey's Anatomy.

Os Objetos

2009-11-09T18:21:00.002-02:00

“ (...) — E este anjinho? O que significa este anjinho?
Com a ponta da agulha ela tentava desobstruir o furo da conta de coral. Franziu as sobrancelhas.
— É um anjo, ora.
— Eu sei. Mas para que serve? — insistiu. E apressando-se antes de ser interrompido: — Veja, Lorena, aqui na mesa este anjinho vale tanto quanto o peso de papel sem papel ou aquele cinzeiro sem cinza, quer dizer, não tem sentido nenhum. Quando olhamos para as coisas, quando tocamos nelas é que começam a viver como nós, muito mais importantes do que nós, porque continuam. O cinzeiro recebe a cinza e fica cinzeiro, o vidro pisa o papel e se impõe, esse colar que você está enfiando... É um colar ou um terço?
— Um colar.
— Podia ser um terço?
— Podia.
— Então é você que decide. Esse anjinho não é nada, mas se toco nele vira anjo mesmo, com funções de anjo. — Segurou-o com força pelas asas. — Quais são as funções de um anjo?
Ela deixou cair na caixa a conta obstruída e escolheu outra. Experimentou o furo com a ponta da agulha.
— Sempre ouvi dizer que o anjo é o mensageiro de Deus.
— Tenho uma mensagem para Deus — disse ele e encostou os lábios na face da imagem. Soprou três vezes, cerrou os olhos e moveu os lábios murmurejantes. Tateou-lhe as feições como um cego. — Pronto, agora sim, agora é um anjo vivo.
— E o que foi que você disse a ele?
— Que você não me ama mais.
Ela ficou imóvel, olhando. Inclinou-se para a caixinha de contas.
— Adianta dizer que não é verdade?
— Não, não adianta. — Colocou o anjo na mesa. E apertou os olhos molhados de lágrimas, de costas para ela e inclinado para o abajur. — Veja, Lorena, veja... Os objetos só têm sentido quando têm sentido, fora disso... Eles precisam ser olhados, manuseados. Como nós. Se ninguém me ama, viro uma coisa ainda mais triste do que essas, porque ando, falo, indo e vindo como uma sombra, vazio, vazio. É o peso de papel sem papel, o cinzeiro sem cinza, o anjo sem anjo, fico aquela adaga ali fora do peito. Para que serve uma adaga fora do peito? (...). ”

Trecho de Os Objetos, da escritora Lygia Fagundes Telles, em seu livro de contos Antes do Baile Verde.

Crônica da Casa Assassinada (VII)

2009-11-03T18:55:00.001-02:00

“ Com uma das mãos segurava a ponta da cortina, com a outra alisava-me a face. Não havia neste gesto nenhuma sensualidade, mas a minúcia, o carinho de um artista pela sua obra. Deste modo acariciou-me as pálpebras, a curva do queixo, o pescoço — e devagar sua mão desceu até a curva do meu colo.
— É bela, é bela ainda, é muito bela — disse, com a satisfação e a gravidade de um cego que já não teme nenhuma traição da realidade.
Diante de mim eu via apenas aquele rosto tumefato, que deveria ser sem expressão, e que apesar de tudo, àquela hora, iluminava-se à luz de um fogo concentrado. Abandonou-me com um suspiro, deixando ao mesmo tempo tombar a cortina:
— Assim você deve se conservar, Nina, para desespero dos homens. Ah, o que eles devem amargar com a sua beleza!
Na obscuridade, uma última vez, passou docemente a mão sobre meus olhos:
— Mas vamos, enxugue estas lágrimas; que lhe adiantam elas? As lágrimas não têm grande cotação nesse mundo; e depois, uma pessoa de sua força não deve chorar nunca.
Dizendo isso, afastou-se. Vi seu vulto submergir na penumbra, enquanto uma vaga cheirando a jasmim flutuava em sua esteira. Continuei sentada e, inexplicavelmente, tive a impressão de que mergulhara numa escuridão maior do que aquela em que estivera antes.”

Continuação da carta de Nina ao Coronel;
Crônica da Casa Assassinada - Lúcio Cardoso.

Telefonema, #19

2009-10-28T22:13:00.005-02:00

(...)
— Vai ver você se esticou e não percebeu.
— Não sei... mas as linhas da minha mão parecem mais longas. E cada minuto parece mais curto. Talvez seja isso. Mas deitada encarando as palmas da mão, como quem pede esmola ao passante, me veio a idéia de que cada minuto é um minuto a mais. Ou a menos. Ou a mais, ou a menos. Mais ou menos.
— Sim.
— Sabe, Heitor. Eu tenho me sentido muito velha ultimamente...
— É mais uma questão de gosto do que de percepção, você sabe, não sabe?
— Mais ou menos.
— É. Ou a mais, ou a menos.

(trecho)

'Til Kingdom Come

2009-10-26T22:28:00.002-02:00

Still my heart and hold my tongue
I feel my time, my time has come
Let me in, unlock the door
I've never felt this way before

And the wheels just keep on turning
The drummer begins to drum
I don't know which way I'm going
I don't know which way I've come

Hold my head inside your hands
I need someone who understands
I need someone, someone who hears
For you, I've waited all these years

For you I'd wait 'til kingdom come
Until my day, my day is done
And say you'll come and set me free
Just say you'll wait, you'll wait for me

In your tears and in your blood
In your fire and in your flood
I hear you laugh, I heard you sing
I wouldn't change a single thing

And the wheels just keep on turning
The drummers begin to drum
I don't know which way I'm going
I don't know what I'll become

For you I'd wait 'till kingdom come
Until my days, my days are done
And say you'll come and set me free
Just say you'll wait, you'll wait for me.

Just say you'll wait, you'll wait for me.
Just say you'll wait, you'll wait for me.

Um milhão

2009-10-23T18:40:00.003-02:00

"E eu vou escrever um milhão de cartas com um milhão de declarações de amor, e juro que passo um milhão de dias do seu lado e não me canso. E posso te dar um milhão de beijos se você quiser, garanto um milhão de sorrisos por dia e um milhão de pensamentos pra você por segundo. Prometo um milhão das suas flores favoritas fazendo tapete no chão da sua casa, prometo um milhão de tardes jogando conversa fora, prometo um milhão de horas dormidas perdidas no seu abraço. Te dou um milhão de verdades, um milhão de doces, um milhão de jantares românticos, um milhão dos seus jogos legais mais chatos do mundo. Um milhão de noites debaixo de um milhão de estrelas, um milhão de cafés-da-manhã, um milhão de colos pro seu cochilo e um milhão de ombros pro seu choro. Te dou um milhão de suspiros, gemidos, gargalhadas, desejos, sonhos, te dou um milhão de mim. E se acontecer de você se cansar e achar que te dou muita coisa, eu prometo que apareço sozinha, acompanhada apenas do meu amor... ambos no intervalo de um infinito. Pra você não se perder no caminho."

(trecho)

37° C

2009-10-19T13:49:00.003-02:00

Na cidade quente... nada acontece.
Passa bicicleta, passa gente,
passa carro, moto e ônibus,
passam todos na rua da frente,
mas nada acontece.

Entram enfermeiros, fisioterapeutas,
tias, primos, doutores, moças,
todos reclamam "como está quente!",
entra peixe que veio do rio que vai longe,
às vezes entra uma brisa indiferente,
mas na cidade quente... nada acontece.

O calor vem. Mas não vai passar.
Vai invadindo os quartos,
banheiros, copa, cozinha,
invade a sala de estar,
passa pelo canil, lavanderia,
e tem gente que diria
que o calor haveria de acabar.

Mas na cidade quente nada acontece.

O picoleiro chama, e as crianças vão.
Todos na varanda esperando o vento.
E logo cria-se um descontento,
porque nem gelado é solução.
Então o que fazem?
Continuam na varanda.
Esperam já não sei o quê.
Porque na cidade quente nada acontece.

Na cidade quente não adianta ventilador,
porque o calor não passa.
Não adianta chuva, vento, sombra,
porque o calor não passa.
Não adianta banho de mangueira,
de chuveiro ou de banheira,
porque o calor não passa.

Na cidade quente nada acontece.
Ficam todos enfurnados no tédio.
Porque o calor traz desânimo,
mal-estar,
desgosto,
é calor.
E com ele fica a prova
de que na cidade quente nada acontece.

Nada acontece na cidade quente.

Vinte reais

2009-10-07T21:19:00.002-03:00

São 20h37 de uma sexta-feira e ele está parado no ponto de ônibus. Teve que ficar até tarde ajeitando as coisas da loja, porque gerente também se fode, e pensava nisso. Em como estava fodido. Em como toda a sua vida estava fodida. O filho fodido na escola e fodido no namoro, a esposa fodida na menopausa, ele fodido nas Casas Bahia, a empregada que se demitiu porque o filho queria treinar foda com ela, o carro fodido no mecânico, mecânico fodido, tudo fodido. E o ônibus fodido não passava. Então é de se esperar que a fala inicial dessa história tenha vindo dele justamente assim:

- Puta, tá foda...

Foi só terminar as reticências que sentiu um cano em suas costas.

- Parado aí, bichão, ou tu morre.

Só teve tempo de pensar "Vai tomar no cu!" e falou, de costas, sem se mover:

- Amigo, quebra meu galho, eu tô fodido...

- Fodido tu vai ficar se continuar falando, passa a grana aê, passa rápido!

- Meu irmão, me escuta.

- Sou teu irmão porra nenhuma não, fí, passa a grana senão tu morre aqui e agora!

Resolveu mandar a cautela ao inferno e virou-se para o bandido. Era um homem que aparentava uns 30 e poucos anos, barba por fazer, boné colocado de qualquer jeito na cabeça. Apontava uma arma para a sua barriga. E uma gota de suor começava a escorrer pela bochecha do bandido. Pensou: "Calor filho da puta, bandido filho da puta".

- Amigo, entende uma coisa. Eu vejo que cê tá apontando a arma pra mim e eu não duvido que você vá me matar. Mas antes, me escuta.

- Te escutar o que, rapá, cala tua boca e passa o dinheiro! Filho da puta!

- Meu caro, você quer matar um homem que não tem um puto no bolso! Um puto no bolso, me entende? Olha aqui, ó (remexeu os bolsos), eu tenho dois Tridents de menta, o cartão do ônibus que é do meu filho porque meu carro tá no mecânico e 20 reais com um durex, uma porra dum durex, cê vai me matar por 20 reais? Eu sou pai de família, tenho que levar sustento pra casa, tô na pindaíba e você quer tirar o pouco que eu tenho por causa de 20 reais, amigo?

- Então passa os 20 conto que fica tudo de boa, mas anda logo, maluco!

- Eu não posso te dar os 20 reais porque eu prometi à minha esposa que ia passar na padaria pra comprar apresuntado e manteiga, meus cigarros acabaram também, e tenho que comprar o xarope pra tosse do Henrique porque a gente não agüenta mais o menino tossindo a noite inteira, meu filho tem rinite e sinusite, a coisa atacou, menino não pára de tossir, como é que eu chego em casa sem o xarope do meu filho, colega? Como?

O bandido começa a abaixar a arma e diz:

- Malaco, te vira, só passa a grana que eu vou embora e a gente fica de boa...

- Não! - e ele já está revoltado - Não vou te passar! Eu trabalho todo dia na porra daquela Casas Bahia pra conseguir pagar as coisas da minha mulher, porque agora ela deu pra achar que tá na menopausa, então estamos entrando numa crise, você acha que eu ainda lembro do que é trepar? Não, meu irmão, eu não trepo já tem quatro meses e isso é alguma coisa sim senhor, e eu tenho que ir todo dia pr'aquele furdunço desgraçado ver nego sendo assaltado porque eu sei que aquilo é um assalto, culpa não é minha, aí me quebra o carro, Henrique me quebra o carro levando a namoradinha pro curso de mandarim, quem é que faz curso de mandarim nessa cidade nesses tempos? Mas Henrique leva pra conseguir trepar com a menina e não ser um perdedor tipo o pai que não trepa com a esposa e quebra o carro, ele quebra o carro e o mecânico é um ladrão que também devia trabalhar nas Casas Bahia, então eu pego ônibus com o cartão do Henrique e a coisa já falhou duas vezes só nessa semana, só nessa semana! E agora é sexta e eu acho que finalmente vou chegar em casa e tirar esse suor fedido do corpo e tomar uma latinha e você quer meus vinte reais? Meus vinte reais?

O bandido se revolta e fala:

- Se tu continuar com essa ladainha eu te mato ocê! Eu te mato ocê, tá entendendo?

E ao erguer a arma, o homem percebe que não faz mais diferença. Não faz. Resolve abrir os braços e diz:

- Mata.

- Maluco, qual é a tua?

- Não, porra, mata! Mata mesmo. Não faz mais diferença. Não faz. Minha vida vale mais que vinte paus. Isso não é vida. Atira.

- Colé, irmão!

- Atira, seu filho da puta! Atira!

- Tu tá me achando com cara de chumbinho que ocê pega e toma pra se matar, fí? Eu não vou resolver teus ploblema não! Pára de me pedir pra te matar ocê que eu não sou livra-alma não, cacete!

- Eu te dou 20 reais e o cartão do BH Bus! Vai! Mata!

- Sai daqui, viado, não vou matar ninguém não, se acalma! Seu porra! Fica calmo, cacete!

- Calmo, ficar calmo, como fico calmo, eu devia trabalhar na Ricardo, eu devia nem trabalhar, eu devia ter ido pra São José do Jacaré ter ficado quieto no meu canto, quieto no meu canto quando eu tive a chance, mas agora eu tô aqui, puta que pariu eu preciso duma cerveja! Eu quero uma cerveja antes de morrer! Calor filho da puta! Gravata filha da puta! Bandido filho da puta!

- Filho da puta é tu, neguim! Filho da puta é tu! Quieta aí!

- Quer saber dum negócio? Cê vai comigo pro bar. Pro bar!

- Viado, tá louco, sai daqui! Pára de me puxar, seu bosta!

- Pro bar! Beber! Vinte milha só de cachaça, é isso que eu quero, e tu vai comigo. Cê vai comigo porque você é um grande homem e é por sua causa que eu percebi que a minha vida vale mais! Vale muito mais!

E, depois de muita insistência, foram para o bar mais próximo. Tomaram mais do que vinte reais, porque o assaltante também ajudou, e trocaram confidências e segredos e verdades e, no fim, se chamaram de irmãos. De verdadeiros amigos. E beberam em nome da amizade, da irmandade, da colegagem. Em nome do tempo em que Roberto Carlos não era brega e não era coisa de idoso em cruzeiro, em nome do tempo em que as favelas eram menos violentas e em nome do tempo em que era mais fácil comer a empregada do que a esposa ou a namoradinha que faz mandarim. Então, às 3h da manhã, o homem chegou em casa tropeçando nos próprios pés e, mais tarde, no mesmo dia, uma filial das Casas Bahias foi saqueada.

E a história acaba aqui, mas vale mencionar que encontraram, em cima de um balcão da loja, uma nota de vinte reais colada com um pedaço de fita adesiva e um Trident de menta.

Bem

2009-10-01T22:09:00.003-03:00

Eu só quero que você saiba, entre um segundo ou outro de qualquer existência nossa, que eu realmente adoro segurar a sua mão enquanto você dirige, e gosto do toque dela na minha, gosto de saber que ela é quente e macia e que dá vontade de não soltar. E que eu gosto muito do seu sorriso pra mim, quando você pára e fica olhando nos meus olhos, e diz aquelas coisas bonitinhas que me fazem derreter e querer te dizer que sim, que sim. E que a possível insegurança que bate na porta não é por sua causa, mas por minha, porque entre um segundo ou outro de qualquer existência nossa eu posso acabar dizendo que não, que não, porque afinal, por que seria? Mas eu só quero que você saiba que, entre um sim e um não e um talvez e qualquer outra coisa que eu diga, meu coração realmente se enche de calor quando pensa em você, quando te sente, quando te quer perto, porque te queremos perto sempre. Porque a sua proteção é real e sincera e porque você tem a capacidade de sentir quando algo está errado, mesmo que não saiba na maior partes das vezes, e porque você está sempre lá. Eu só quero que você saiba que eu sei que você está lá. E aqui. Nas minhas mãos, nos meus olhos, no meu sorriso, na minha proteção, em mim. E gosto de todos os segundos de todas as existências de todo o sim e de todo o não, e que se eu te chamo de meu bem é porque eu realmente quero dizer isso. Saiba que eu realmente acho isso. Você é, de todas as formas, o meu bem. O meu bem.

No Rain

2009-09-26T13:12:00.003-03:00

All I can say is that my life is pretty plain,
I like watching the puddles gather rain.
And all I can do is just pour some tea for two
And speak my point of view,
But it's not sane
It's not sane...
I just want someone to say to me
"I'll always be there when you wake".
You know I'd like to keep my cheeks dry today,
So stay with me and I'll have it made.
And I don't understand why I sleep all day,
And I start to complain that there's no rain,
And all I can do is read a book to stay awake,
And it rips my life away
But it's a great escape.
All I can say is that my life is pretty plain,
You don't like my point of view,
You think that I'm insane.
But it's not sane
It's not sane...
I just want someone to say to me
"I'll always be there when you wake".
You know I'd like to keep my cheeks dry today,
So stay with me and I'll have it made,
and I'll have it made.

Elevator Love Letters

2009-09-22T16:04:00.000-03:00

"Surgeons are all messed up. We're butchers, messed up knife happy butchers. We cut people up, we move on. Patients die on our watch, we move on. We cause trauma, we suffer trauma. We don't have time to worry about all the blood and death and crap it really makes us feel. (...) But doesn't matter how tough we are, trauma always leaves a scar. It follows us home, it changes our lives, trauma messes everybody up, but maybe that's the point. All the pain and the fear and the crap. Maybe going through all of that is what keeps us moving forward. It's what pushes us. Maybe we have to get a little messed up, before we can step up."

Elevator Love Letters,
19º episódio da 5ª temporada de Grey's Anatomy.

Um criminoso

2009-09-20T13:26:00.000-03:00

“Depois saio do quarto, fecho a porta cuidadosamente, vou até a sala, abro a janela, respiro fundo. Uma frase besta aparece toda hora na minha cabeça: amanhã é outro dia. Claro que amanhã é outro dia, porra.
Aqui no prédio estão dando uma festa no sétimo andar, parece que está animada, música a todo volume, o som bate no prédio em frente e volta, dá a impressão que a festa é lá e não cá, as aparências enganam, quem vê cara não vê. Minhas mãos me incomodam, excesso de dedos. Tenho vontade de fumar, mas perdi os cigarros.
Vou até a cozinha, abro a geladeira, pego a garrafa de vodca no congelador, pego um copo, ponho uma boa dose de vodca no copo, observo minha mão, não treme nem um pouco, uma mão absolutamente segura, insuspeita, mão de profissional, de cirurgião. Isso mesmo: mão de cirurgião. Bebo um gole.
Olho em volta. A cozinha está escura. Acendo a luz. De repente os objetos parece que vêm à tona, é essa a idéia, antes estavam afundados na escuridão, agora vêm à tona. Todos exatamente nos seus lugares, nenhum aproveitou a minha ausência para sumir, virar-se do avesso, se transformar em salamandra ou estátua de sal. Essa lealdade das coisas sem vida me enternece profundamente, dá quase vontade de chorar. A gente sempre pode confiar num escorredor ou num fogão de quatro bocas ou num pano de prato, eles são absolutamente incapazes de sacanear a gente. É mesmo um negócio comovente. O amor deve ser mais ou menos isso.
Apago a luz, saio da cozinha, volto à janela. No edifício em frente ao meu, onde parece que é a festa, só que não é, tem uma mulher sozinha num apartamento no andar bem na altura do meu. De vez em quando ela vem até a janela, provavelmente não consegue dormir com o calor, com o barulho da festa aqui no prédio. Está com uma camiseta comprida, quando ela se afasta da janela, que é baixa, dá pra ver que está com as pernas de fora, talvez não tenha nada por baixo da camiseta, direito dela, afinal de contas está na casa dela, ninguém tem nada a ver com isso. Não chega a se debruçar para fora, nem mesmo se apóia no parapeito como eu, só faz chegar perto da janela, bater a cinza do cigarro, olhar um pouco, voltar para a penumbra da sala. Mais nada.
Olho para a rua. Da minha janela vejo um bom pedaço de rua, terminando nuns prédios altos com um morro atrás, uma rua não muito movimentada mas também não totalmente morta, e hoje, que é sábado, mais movimentada que nas outras noites. A calçada está cheia de carros, muito mais carros na calçada que na rua propriamente dita, e entre dois carros estacionados vejo um casal abraçado, um abraço bem apertado, se beijando, na verdade estão praticamente trepando em via pública, é claro que não têm para onde ir, ele deve ser auxiliar de escritório, mora com a mãe em Del Castilho, não pode levar a mulher para lá e dizer à mãe: essa aqui é a Fulana, a senhora dá licença, a gente vai pro quarto dar uma trepadinha, não pode, coitado, e ela deve ser balconista das Lojas Americanas, mora numa vaga aqui mesmo em Copacabana, num terceiro andar de Barata Ribeiro, três camas no mesmo quarto, duas numa beliche e a outra num sofá-cama com uma mola quebrada, a dona do apartamento é uma velha alemã gorda e ranzinza, proíbe expressamente as moças de trazer visita para casa, homem então nem pensar, afinal a casa não é delas e sim dela, sou uma senhora de rrrespeito. De modo que não tem outra saída, tem que ser ali mesmo, na rua, entre um Chevette cinza e um Fiat vermelho, bem na cara de quem estiver na janela olhando. Quem tiver olhos que veja. O pior cego é o que não quer ver. Amanhã é outro dia.
Volto à cozinha. Não acendo a luz, basta a luz da geladeira quando eu abro a porta. Diabólica essa luz que só acende quando eu abro a porta, como se quisesse me enganar, me fazer pensar que está sempre acesa, e não está. Pego a garrafa de vodca, ponho mais um tanto no copo, tenho a impressão desagradável de que os objetos todos estão me olhando com ar de censura, aliás perfeitamente justificável, é claro que os objetos inanimados olham para nós com reprovação, a vida para eles só pode ser um escândalo, uma aberração, exatamente como a morte é um escândalo para nós que somos vivos. De uma colher ou uma toalha pode-se pedir tudo, menos compreensão, menos cumplicidade. Ponho mais uma pedra de gelo no copo, olho para o gelo, ele não me devolve o olhar, me ignora completamente, tem mais o que fazer, está se dissolvendo, virando água, como que eu posso querer que ele tenha alguma empatia comigo? E ainda por cima cai uma gota da torneira da pia, uma gota única e desconfiada, uma espécie de aviso. Saio da cozinha depressa. Volto à janela.
Lá fora o casal está chegando às vias de fato, por assim dizer. O abraço é cada vez mais apertado, é como duas cobras enroscadas uma na outra, e os dois estão meio que balançando, meio que dançando sem sair do lugar, a coisa tem um certo ritmo, um ritmo insistente, lento, mas que vai acabar chegando lá, é claro que chega lá. Não dá para ver os rostos deles, assim como não dá para ver o rosto da mulher do prédio em frente, que voltou a aparecer na janela, com outro cigarro na mão. Amanhã essa mulher vai sair de casa, vai ter que sair de casa, nem que seja só para comprar cigarro, e vai passar bem no lugar onde aquele casal está neste momento, e a mulher não vai saber o que aconteceu ali na noite anterior, de onde ela está é impossível ver o casal, não dá ângulo, assim como o casal de onde está não pode ver a mulher. E o fato é que a mulher está sozinha no apartamento dela, enquanto aqueles dois, que estão precisando urgentemente de uma cama, só têm o espaço estreito entre o Chevette e o Fiat, e ainda por cima correm o risco de a qualquer momento, no melhor da coisa, serem interrompidos pelo dono do Chevette ou do Fiat indo embora da festa, porque mais cedo ou mais tarde as pessoas que estão na festa vão começar a ir embora, vão entrar nos carros, vão dar a partida, a calçada vai ficar vazia, o casal não pode ficar exposto no meio de uma calçada deserta, os carros garantem um mínimo de privacidade, sem um mínimo de privacidade não dá, ninguém é cachorro não, nem mesmo um ajudante de escritório que mora em Del Castilho e uma balconista das Lojas Americanas que mora numa vaga na Barata Ribeiro. De modo que a solução para eles é mesmo recorrer ao apartamento da mulher, quanto a isso não há dúvida, o problema é: como chegar lá? Preciso de mais vodca.
Enquanto vou à cozinha buscar mais vodca, tento equacionar o problema. É bom, porque assim evito pensar na luz traiçoeira da geladeira, nos objetos cada vez mais hostis. Muito melhor pensar numa maneira do casal entrar no apartamento da mulher sozinha, o que seria até bem fácil se o homem conhecesse o porteiro, o que é perfeitamente possível porque é muito provável que ele próprio também seja porteiro, os dois são nordestinos, todos os porteiros são nordestinos, portanto todos os nordestinos são porteiros. A solidariedade dos porteiros nordestinos há de funcionar nessas horas, penso, enquanto saio da cozinha, tendo conseguido por vôdca e gelo no copo sem dar a menor atenção para os não-olhares ameaçadores das maçãs e das maçanetas. Mas uma vez dentro do prédio, como que o casal vai conseguir entrar no apartamento da mulher sozinha?
Chego à janela, e a primeira coisa que vejo é que o casal sumiu. Sumiu! Isso é terrível, todos os meus planos vão por água abaixo, uma noite desperdiçada. Mas não, logo me vem à cabeça uma explicação favorável, altamente favorável, e bastante plausível, também: o casal pode perfeitamente já ter conseguido entrar no prédio graças à cumplicidade natural dos porteiros nordestinos, é isso, é claro que é isso, pronto, tudo resolvido. Mas aí percebo um outro fato novo, outra mudança ocorrida lá fora durante minha ida à cozinha, tudo acontece quando a gente não está olhando, se tivesse alguém olhando o tempo todo para tudo o que existe nada mudaria, o que aliás é uma prova cabal da inexistência de Deus, e um argumento contra a hipótese de que a luz da geladeira está acesa mesmo quando a porta da geladeira está fechada. Ou será a favor? Mas é preciso prestar atenção nos fatos, não nas hipóteses, e eu ia observando que o outro fato novo na rua é a presença de um rapaz tentando atravessar a rua. E agora estou mais animado ainda, mais até que antes, isso que estou sentindo deve ser a tal da felicidade, porque certamente o rapaz é uma solução, tudo está se encaixando nos devidos lugares, é preciso reequacionar todo o problema, agora não se trata mais de (a) uma mulher solitária num apartamento vazio, de um lado, e (b) um casal de nordestinos excitadíssimos, do outro, porém há um terceiro elemento, a saber: (c) um rapaz tentando atravessar a rua. A rua está vazia, não vem carro nenhum, mas assim mesmo o rapaz hesita, apoiado no poste, como se tivesse medo de cair, é claro que está bêbado, ou drogado, sim, a presença do rapaz simplifica muito as coisas. Porque o rapaz pode perfeitamente entrar no prédio da mulher sozinha, ele não é um porteiro nordestino, está drogado mas está bem vestido, pode muito bem ser amigo da mulher sozinha, ou namorado dela, e quanto a mulher for abrir a porta do apartamento para o rapaz, o casal que já está dentro do prédio pode entrar no apartamento junto com ele, o rapaz está drogado demais para opor resistência, e é óbvio que a mulher sozinha não pode fazer nada, ela é uma só e o casal são dois, o rapaz não conta, está completamente tonto, tão tonto que vai ser difícil ele atravessar a rua, mas é preciso que ele atravesse a rua depressa, o casal não pode esperar mais muito tempo, pode chegar o vizinho do apartamento ao lado e achar estranho aqueles dois ali, é claro que não são moradores, nem são empregados do condomínio, o vizinho pode ficar desconfiado: isso, o rapaz tem que atravessar a rua depressa, é importantíssimo, antes que o vizinho repare que o nordestino tem uma navalha na mão, ele está preparado para tudo, o homem prevenido vale por dois, o bom cabrito não berra. Finalmente o rapaz consegue sair do lugar, e eu mal consigo conter um berro, um grito de alívio, finalmente ele está atravessando a rua, ainda que devagar, vamos logo, o casal não pode esperar, o tempo não espera, o canivete do nordestino não pode esperar muito. O rapaz está parado no meio da rua, parece não saber para onde ir, a tensão é insuportável, saio da janela, me jogo no sofá, estou suando, suando mais que o copo na minha mão, preciso completar na minha cabeça aquela cena inacabada, que não consegui assistir até o fim, o rapaz entrando no prédio, o porteiro avisando a mulher, é o seu Fulano, ela dizendo que pode subir, sim, o rapaz andando até o elevador, chamando o elevador, o elevador chega, ele entra no elevador, o elevador começa a subir, são cinco andares, dois, três, quatro, cinco, ele salta, toca a campainha.
A campainha toca. Aqui, no meu apartamento.
Levanto de um salto, o copo na mão.
Abro? Não, não abro. De jeito nenhum.
A campainha toca de novo.
Vou até a porta e abro.
É só o rapaz drogado, querendo saber se é aqui a festa. Ele está tremendo. Eu também estou tremendo. Explico que a festa é no sétimo andar. Ele parece não entender a explicação. O olhar dele é vidrado. Ele é muito moço, quase um garoto, mas o olhar é de um homem velho, muito velho. Reptio que a festa é no sétimo andar. Agora ele entende. Pede desculpas. Agradece. Vai embora. Eu fecho a porta.
O copo escorrega da minha mão e se espatifa, à toa, à toa.”

"O criminoso";
Texto de Paulo Henriques Britto, retirado de seu livro de contos "Paraísos Artificiais", da editora Companhia das Letras.

Love Song

2009-09-16T13:25:00.000-03:00

So you think that it's over,
Say your love has finally reached the end.
Anytime you call, night or day
I'll be right there for you if you need a friend.
It's gonna take a little time,
Time's sure to mend your broken heart.
Don't you even worry, pretty darling
Cause I know you'll find love again.
Love is all around you,
Love is knocking outside the door
Waiting for you,
This is love made just for two.
Keep an open heart and you'll find love again,
I know.
Love is all around you,
Love is knocking outside the door
Waiting for you,
This is love made just for two.
Keep an open heart and you'll find love again,
I know.
It's all around...
Love will find a way,
Darling, love is gonna find a way,
Find its way back to you,
Love will find a way,
So look around,
Open your eyes,
Love is gonna find a way,
Love is gonna,
Love is gonna find a way,
Love will find a way,
Love's gonna find a way back to you,
I know.

Partes

2009-09-16T00:54:00.000-03:00

Quebra eu
Quebra nós
Quebra parede
Quebra tudo que é ca be ça
Quebra multidão
( povo povo povo povo
po vo po vo po vo po vo
po po po po
vo vo vo vo

P o vo)

Quebra barraco
Quebra cadeira
Quebra o banco, 29
bota pra quebrar o que restar
existe CONCRETO depois do resto?

curto e reto
n
ã
o
.

Mas se existir,
Q
U
E
B
R
A

Sai q u e b
r
a
d
o
qu
ebr
ando

de volta pro

chão

q u e b r o u

juntatudodenovo

Sinestesia forçada a partir dos 9

2009-09-09T12:22:00.000-03:00

Juro que, enquanto vejo fotos, sinto seu cheiro. Não pelo nariz, não sinto nada mais do que o ar entrando pelas narinas, mas no fundo de um canto escondido do cérebro, eu sinto seu cheiro. Talvez o cheiro da loção pra barba, a "espuminha". Juro que, enquanto isso acontece, consigo ouvir a sua voz em algum lugar da massa cinzenta, em algum lugar eu escuto você me chamando, embora não consiga lembrar exatamente como me chamava. Tento pensar na sua altura e imagino se já teria te alcançado, penso nisso baseada na altura de minha mãe. Acho que até consigo me lembrar das suas mãos, um pouco ásperas por causa de tanto trabalho, vai saber. Não consigo rever seus movimentos, mas acho que consigo imaginar como você andava, como movia os braços, como se mexia. Não consigo ver seus olhos, sempre fixos, sempre parados, culpa das fotos que não se mexem. Mas a nostalgia e a imaginação logo são substituídas pela raiva de não lembrar, porque não lembro, e não lembro. Mas isso abre portas pr'eu imaginar, então fico com o que me resta.

Os paraísos artificiais

2009-09-09T12:09:00.003-03:00

Você está sentado numa cadeira. Você está sentado nesta cadeira já faz bastante tempo. Você fica sentado nesta cadeira durante muito tempo, diariamente. Você não conseguiria ficar parado em pé por tanto tempo; logo você ficaria cansado, com dor nas pernas. Também não conseguiria permanecer tanto tempo assim deitado na cama, de cara para o teto; essa posição se tornaria cada vez mais incômoda com o passar do tempo, até fazê-lo virar-se para um lado — por exemplo, para o lado esquerdo; mas depois de alguns minutos de bem-estar, seu corpo seria dominado pouco a pouco por uma sensação de desconforto que gradualmente se transformaria numa idéia, de início vaga, depois mais nítida, mais e mais, até cristalizar-se nas palavras: "Esta posição é a menos confortável que há", e essas palavras em pouco tempo levariam a estas: "A posição mais confortável de todas seria ficar virado para a direita". A idéia aos poucos se tornaria mais forte, até sobrepujar a inércia natural do corpo, e nesse momento você se viraria para o lado direito. Imediatamente uma sensação deliciosa de prazer lhe invadiria o corpo, como se cada célula sua fosse uma boca a proclamar: "Esta é verdadeiramente a mais confortável de todas as posições". A nova sensação, porém, não perduraria muito tempo; logo você seria obrigado a trocar de posição mais uma vez, e todo o ciclo recomeçaria.
Mas quando você está sentado, sentado nesta cadeira, nada disso acontece. Você é capaz de ficar sentado nela horas a fio, os olhos fixos na parede em branco, sem pensar em nada, sem sentir nada além da sensação de ter um corpo, de estar ali, sentado, olhando para uma parede em branco, intensamente acordado. Você consegue ficar sentado assim nesta cadeira por muito tempo sem nem mesmo trocar de posição; e quando você se cansa da posição em que está, basta mudar ligeiramente as posições relativas das pernas e dos pés — por exemplo, colocar o pé direito em cima do esquerdo se antes o esquerdo estava em cima do direito — e logo você restabelece o conforto com um mínimo de esforço, sem ter que reestrutrar a posição geral do corpo, como aconteceria se estivesse deitado. É bem verdade que tais trocas de posição não proporcionam a sensação quase orgástica que você experimenta quando, deitado na cama, depois de passar muito tempo voltado para um lado, cada célula de seu corpo é como uma boca clamando: "A melhor posição seria estar virado para o outro lado", e você finalmente se vira; na cadeira, tudo o que acontece é uma leve sensação de desconforto ser substituída por uma leve sensação de conforto. Porém tudo é uma questão de escolha, e entre, de um lado, uma situação em que breves períodos de intenso prazer se alternam com longos períodos de conflito entre inércia e desconforto crescente, e, de outro, uma situação em que perdura uma sensação mais ou menos constante de bem-estar, sem grandes variações, você prefere a segunda. É um direito seu; o corpo é seu.
Mas esta escolha acarreta certos problemas. Ao contrário da situação da cama, que pelo menos promete o sono, a perda da consciência, o esquecimento de tudo isso que tanto incomoda você, a da cadeira não guarda promessa alguma: é necessário tentar perpetuá-la, fazê-la durar o máximo de tempo possível; porém chega uma hora em que suas pernas começam a sentir-se desconfortáveis em todas as posições possíveis — que, afinal de contas, não são tantas assim —, e mais cedo ou mais tarde você é obrigado a levantar-se, tão desperto quanto antes. E este prolongamento da vigília tem seus perigos. Pois ao levantar-se da cadeira você se dá conta de que a porção de espaço que você ocupou durante tanto tempo, sentado na cadeira, está agora impregnada da presença física do seu corpo; ou seja, ela guarda agora alguns vestígios de substancialidade que seu corpo deixou ali. Cada vez que você voltar a passar pelo trecho do quarto onde estava a cadeira, durante o momento exato em que permaneceu por tanto tempo, você vai sentir uma intensificação súbita da sua existência, de seu próprio corpo — a sensação física de recapturar um pedaço de você que já não lhe pertence. Naturalmente, nada impede que você recoloque a cadeira no mesmo lugar de antes, se sente nela e permaneça ali por quanto tempo quiser, ou conseguir, e durante todo esse tempo goze a sensação de estar na posse da sua materialidade perdida. Mas essa sensação é ilusória, pois esses vestígios não fazem mais parte de você: só podem ser ocupados provisoriamente, como uma roupa que se veste. Assim que se cansar desse jogo e se levantar da cadeira, você vai voltar a perdê-los: mais ainda, vai perder também uma pequena porção adicional de sua matéria, mais vestígios seus que vão ficar no ar, superpostos aos anteriores. Esses vestígios mais cedo ou mais tarde vão se dispersar, com o movimento constante de corpos no quarto, e se perder para sempre. Assim, você está constantemente largando camadas sucessivas de seu ser, desintegrando-se a cada instante de sua existência no espaço; e é por isso que você não é eterno, pelo mesmo motivo que um lápis ou uma borracha não podem ser eternos.
Mas há uma maneira simples de alterar essa situação — quer dizer, não alterá-la objetivamente, o que seria impossível, e sim modificar o modo como você a vivencia (e como você só sabe das situações o que vivencia delas, para todos os fins práticos modificar sua percepção de uma situação é a mesma coisa que modificar a situação em si): basta sentar-se na cadeira, pegar um lápis e uma folha de papel, e começar a escrever.

"Os paraísos artificiais";
Texto de Paulo Henriques Britto, retirado do seu livro de contos "Paraísos Artificiais", da editora Companhia das Letras.

Crônica da Casa Assassinada (VI)

2009-09-06T23:30:00.000-03:00

“ 15 — Era evidente que eu não a esperava mais, julgando que ela tinha esquecido sua promessa. Esquecera, não havia dúvida possível, repetia eu comigo mesmo, uma, duas, inúmeras vezes, e aquilo, à força de ser repetido e mastigado como uma humilhação que não se deseja esquecer, tornava-me pálido de raiva. Ah, ela havia-me enganado, escarnecera da minha esperança, dos meus sentimentos, da minha amizade, de tudo enfim — e o mais doloroso é que não havia necessidade daquilo. (...) Agora era impossível não reconhecer que ela me tratava simplesmente como uma criança. Seu próprio movimento, que antes me parecera revelador de tão inequívoca simpatia, desnudava-se aos meus olhos como um gesto vulgar e sem intenção. (No entanto, era fácil constatar que ela transfigurava tudo, desde uma simples risada até ao olhar mais distante e fugidio....) Esse gesto, quantas vezes eu o revivera em pensamento, o coração batendo como o de um colegial! As horas deslizavam, eu permanecia sentado em minha cama, olhos abertos na obscuridade. (...) Que são os fatos de que nos lembramos, senão a consciência de uma fugitiva luz pairando oculta sobre a verdade das coisas?”

Diário de André (II);
Crônica da Casa Assassinada - Lúcio Cardoso.

Crônica da Casa Assassinada (V)

2009-09-03T19:42:00.000-03:00

“ (...) Vivia bem até o momento em que compreendi que me achava sufocada, em trevas, e essas trevas, que não me pesavam antes, agora me causam uma insuportável sensação de envenenamento. Sem ar, é como se me debatesse dentro de um elemento viscoso e mole; no fundo do meu espírito, uma força tenta em vão romper a camada habitual, revelar-se, impor a sua potência que eu desconheço e não sei de onde vem. Repito, ignoro o que esteja se passando comigo — surda, causticada, vagueio entre as pessoas sem coragem para expor o que se passa no meu íntimo, mas suficientemente lúcida para ter certeza de que um monstro existe dentro de mim, um ser fremente, apressado, que acabará por me engolir um dia. Ah, que voz é esta que rompe meus lábios, que é isto que me faz andar de cabeça erguida, que me atira para a frente, como um ser ferido pelo aguilhão? (...) Várias vezes o vi seguir-me com expressão inquieta, e talvez devesse me ter detido, procurando expor o transe em que me debato. Mas Padre, a danação é um fogo que arde solitário; às vezes ardemos um, ardemos dois, ardemos toda uma comunidade, mas isolados em nossa chama particular, donos únicos daquilo a que poderíamos chamar o nosso malefício e o nosso ultraje. (...) Sei que iniciei esta confissão como uma carta destinada a sobreviver à minha morte; creio no entanto que este é o último, o mais desesperado dos esforços para reencontrar a mim mesma, e ser, apagada e fria, não feliz como poderia desejar, mas indiferente, como sempre o fui. (...) A Esperança é a mais vital das virtudes teologais: sem ela tudo se cresta, e não há que exista sem o seu apoio, nem caridade que nos aqueça o coração sem sua constante assistência.”

Segunda confissão de Ana;
Crônica da Casa Assassinada - Lúcio Cardoso.

Crônica da Casa Assassinada (IV)

2009-08-31T18:10:00.000-03:00

“ — Venha cá, Betty. Você se lembra de Padre Justino? Quando minha mãe era viva, ele vinha à Chácara com freqüência.
— Lembro-me perfeitamente, Sr. Timóteo — e admirei-me que tivesse mudado tão bruscamente de tom, e que, deixando o ar frívolo e zombeteiro, voltasse a adquirir o aspecto grave e reservado que eu habitualmente lhe conhecia.
— Padre Justino — continuou ele — costumava às vezes dizer umas verdades. Nada de muito sério, que padre da roça não sabe coisa alguma. Assim mesmo, um dia...
Hesitou um minuto, como se procurasse no pensamento a expressão exata, e concluiu:
— Um dia, no jardim, disse-me que o pecado é quase sempre uma coisa ínfima, um grão de areia, um nada - mas que pode destruir a alma inteira. Ah, Betty, a alma é uma coisa forte, uma força que não se vê, indestrutível. Se uma minúscula parcela de pecado - um nada, um sonho, um desejo mau - pode destruí-la, que não fará uma dose maciça de veneno, uma culpa instilada gota a gota no coração que se quer destruir?”

Diário de Betty (II);
Crônica da Casa Assassinada - Lúcio Cardoso.

Crônica da Casa Assassinada (III)

2009-08-30T11:28:00.000-03:00

“ — Então? A verdade não se inventa, nem se serve de maneira diferente, nem pode ser substituída - é a verdade. Pode ser grotesca, absurda, mortal, mas é a verdade. Talvez você não entenda, Betty, e no entanto aí é que se encontra o ponto central de todas as coisas.
Calou-se mais uma vez, enquanto ofegava junto de mim. Em seguida, como se reavivasse recordações antigas, fatos possivelmente dolorosos, prosseguiu numa tonalidade em que era fácil adivinhar uma insinuante nostalgia:
— Como um homem - ou melhor, uma sombra de homem - nada me despertava paixão. Era como se eu não existisse. Que é este mundo sem paixão, Betty? É preciso nos concentrarmos, é preciso retirar de tudo sua dose máxima de interesse e de veemência. E se nada me habita, se sou apenas um fantasma dos outros...
Não, não havia dúvida de que eu já não acompanhava seu raciocínio, um tanto atordoada com aquelas expressões vagas. Via apenas o cintilar das lantejoulas, acompanhando o ritmo da emoção que lhe alteava o peito. E ele devia ter percebido minha distração, pois colocou uma das mãos sobre meu ombro:
— Enquanto que agora — e sua voz se iluminou — meu espírito livre se apodera das coisas. Amo e padeço como qualquer um, odeio, divirto-me, e, boa ou má, sou uma verdade estabelecida entre os outros, e não uma fantasia. Você me compreende agora, Betty, você me compreende? (...) Não, não compreende. Aliás, ninguém compreende. A verdade é uma ciência solitária.”

Diário de Betty (I);
Crônica da Casa Assassinada - Lúcio Cardoso.

De gota em gota (II)

2009-08-29T17:21:00.000-03:00

De gota em gota,
criando uma chuva,
uma tempestade,
uma enxurrada,
uma enchente,
uma catástrofe bíblica sem nenhum Noé,

acabei seca.

(Añañucas amarelas)

Mas não é que nasce flor até mesmo no deserto?

De gota em gota

2009-08-27T17:44:00.000-03:00

De gota em gota,
criando uma chuva,
uma tempestade,
uma enxurrada,
uma enchente,
uma catástrofe bíblica sem nenhum Noé,

acabei seca.

Ao amigo

2009-08-05T01:12:00.001-03:00

Não era a minha intenção te entregar isso escrito, assim, porque na verdade eu queria mesmo era te falar isso tudo. Frente a frente. Mas agora não dá. Não dá porque o relógio marca 1h10 da madrugada de uma quarta-feira, e eu não posso te ligar em casa porque sabe lá Deus o que sua família vai pensar, e você não está com celular porque você me faz o favor de perdê-lo, e obviamente eu não posso ir pra sua casa porque agora o relógio marca 1h11 de uma madrugada de quarta-feira e nem sei se está acordado. De qualquer forma, eis.

Eu tive um dia de cão e as vezes que pedi pra morrer foram muitas já, perdi a conta. E meu estômago andou estranho o dia inteiro, e só agora quando vou dormir que eu finalmente levei o soco que ele estava esperando. Não levantei com o pé esquerdo; tomei a mania detestável de colocar o pé direito no chão sempre que acordo, e isso me rende uma dor no músculo da coxa que eu não entendo, e já era hora d'eu mudar esse hábito, mas você bem sabe como eu sou apegada ao que não me faz tão bem. Quando achei que ia passar o dia sem chorar, acabei cedendo e chorei a noite inteira, do jeito que você sabe que eu sempre faço porque eu sou fraca, e isso é a mais pura verdade. Sabemos. De qualquer forma, o dia foi difícil e só agora me rendi ao descanso. E, justamente, só agora que pude pensar em você.

Quero que saiba que do fundo do meu coração - e do meu estômago, que agora tem vida própria - eu te amo mesmo, por mais que não pareça, por mais que eu suma de vez em quando e por mais que eu pegue no seu pé sempre. Quero que saiba que eu te desejo uma felicidade enorme, sem tamanho até, de tão grande que eu quero que seja. Porque você merece. You're my better half, tá? E eu sei que eu sou uma bobona sensível, que o meu sentimentalismo barato é exarcebado e que eu sou mais bicha do que é aceitável, mas eu sei que às vezes você acha isso meigo e adorável, então você me entende e me respeita. Gosto disso. Gosto de você. Gosto quando estou mal e te vejo e posso te abraçar no meio do corredor e esconder meu rosto no seu ombro pra poder chorar em paz. Gosto quando você me deixa rabiscar o seu corpo, porque sabe que sou criança e que vejo graça nesse tipo de coisa. Gosto quando você me acompanha em músicas, em risos e em pensamentos. Gosto da sua companhia. Gosto de saber que você é único. Gosto até do seu novo cabelo (e vou comprar xampu de camomila assim que der). Gosto do seu novo amor. Gosto de saber que você tem coração (ha!) e não é só um robô. Gosto de trocar segredos e confidências, e gosto de saber que você não me julga porque somos iguais. Gosto de saber que você me aceita, do jeito que eu sou, esse troço. E mais ainda, gosto de pensar em você quando o meu dia tá uma merda e eu sei que não tem mais ninguém do meu lado, que eu estou sozinha.

Você sabe que eu já estou chorando e que, se pudesse, estaria agarrada à uma garrafa de cerveja. E que provavelmente estaria reclamando. E que, logo depois, eu ia começar a chorar mais, até que eu ia começar a rir de desespero e o desespero iria embora com a cerveja, e de repente eu ia me sentir melancólica e ia voltar a rir, e depois eu esqueceria tudo e voltaria a rir e cantar trechos de músicas da Madonna ou de qualquer cantora pop realmente boa. E que depois eu, como todo bom bêbado, te abraçaria e diria que eu te amo e que não quero te perder, porque você é um hell of a guy e eu tenho sorte por ter te conhecido. E depois eu iria gritar "TEQUILA!", porque esse é o tipo de coisa que eu grito numa situação dessas. Ou "MEDICINA PORRA!". Mais provável o primeiro, agora.

Mas eu não estou bêbada, só chorosa, e tudo que digo é verdade - mesmo que a cerveja me fizesse agradável companhia agora. Não sei como terminar, falta palavra (meus dedos correm pelo teclado e já não me lembro mais como comecei essa carta) e sobra choro. Desses meus que você tá habituado, quando eu seguro o choro (por medo, talvez?) e fico parecendo um filhotinho abandonado, acuado.

Sei lá. Sei que te amo. E quero te dar um abraço e dançar Love Profusion com você, porque são coisas imbecis assim que me fazem feliz e me fazem bem.

"You're my Cristina Yang. And I'm your Meredith Grey".

Crônica da Casa Assassinada (II)

2009-07-24T01:09:00.000-03:00

"(...) Apesar de tudo, é necessário que alguém, ainda que este alguém seja eu, ponha-o em guarda contra sua própria credulidade. Morremos quase sempre da crueldade ignorada dos seres que nos cercam. Ah, se eu conseguisse trazer à sua memória a lembrança de alguns fatos... de algumas situações antigas... os primeiros tempos... a vida no Pavilhão. Aquele dia, Valdo, na escada cheia de folhas mortas, quando você me abraçou, dizendo: "Nunca, Nina, nunca nos separaremos neste mundo!" E nos separamos, cada dia que se passa achamo-nos mais distantes um do outro. Naquele momento, porém, parecia ser verdade, o ar estava impregnado de jasmim, e todo o mundo vegetal que nos cercava como que aludia à nossa causa, e jurava pela sua viva permanência. Mas que sortilégio pôde ter surgido, como tudo se transformou assim de repente? Que me aconteceu, que aconteceu ao nosso amor? Então não há nada certo, geramos apenas o esquecimento e a distância? As palavras, meu Deus, não significam coisa alguma, não têm poder para selar nenhum juramento? Quem somos nós que assim passamos como espuma, e nada deixamos do que construímos, senão um punhado de cinza e de sombra? Debato-me, o coração me vem aos lábios: que é válido, que é invulnerável à fúria do tempo, qual o sentimento que não se esgota e não se ultraja?

Repiso em vão essas teclas todas. Sinto-o mudo, difícil, o olhar desviado para longe. O longe é a imagem do nosso cansaço. Ali, onde nunca entrará nenhum vislumbre da minha pessoa, nem a projeção de um gesto meu, nem o eco de nenhuma das minhas palavras, ali você se refugiará com a sua certeza, e cavará minha sepultura com mãos desfiguradas e sem alma. Estou definitivamente morta para você, uma lápide imensa, sem forma, nos afasta para sempre um do outro. Ah, e isto é o que me abala e me consome. Imaginá-lo assim distanciado, sem um olhar de piedade para aquilo que nos constituiu. Imaginá-lo no seu silêncio, completamente esquecido do que me jurou e prometeu, e me sentir como se eu fosse apenas um nome, soprado há muito na vastidão de um jardim que não existe mais. Um nome, como uma pétala que cai (...)."

Primeira carta de Nina a Valdo Meneses;
Crônica da Casa Assassinada - Lúcio Cardoso

Brilho

2009-07-21T13:22:00.000-03:00

E ela não sabia que seu olhar guardava um brilho, desses que a gente só percebe que tem quando olha no olho do outro e encontra aquilo, aquilo que ninguém sabe o que é, talvez um holofote de felicidade, talvez uma nebulosa desconhecida, talvez as luzes do Natal mais belo, mas a verdade é que o seu olhar guardava um brilho que piscava e piscava sem se apagar.

A verdade é que ela caía num abismo feito (e cheio) de luz.

(trecho)

Crônica da Casa Assassinada

2009-07-17T10:29:00.001-03:00

"(...) Bem se via que a morte não era uma brincadeira, que o ser estabelecido originalmente, e toscamente modelado em barro pelas mãos de Deus, ali irrompia de todos os disfarces, para se instalar onipotente em sua essência mais verídica. Bem se via também que tudo se achava definitivamente dito entre nós. Inúteis as palavras que haviam sobrado, os afagos que não haviam sido feitos, as flores com que ainda pudéssemos adorná-la. Libertada, repousava em sua pureza final. Ah, e inútil também tudo o que não fosse fúria e submissão. Sem resposta, como se nós, criaturas, nada mais merecêssemos senão o luto e a injustiça, tudo terminava ali. E o que existira não passara de um sonho, de uma magnífica e passageira ilusão dos meus sentidos. Nada conseguiria mais romper o duro peso que se acumulava sobre meu coração, e diante daquela ruína, já tocada pela corrupção, eu custava a reconhecer aquela que fora o objeto do meu amor, e nenhuma lágrima, nem mesmo de piedade, subia-me aos olhos.

Tão sem pressa quanto suspendera a ponta do lençol, inclinei-me e beijei o rosto daquela mulher - como já o fizera tantas e tantas vezes - mas sentindo que desta vez era inútil, e que eu já não a conhecia mais."

Continuo esperando

2009-07-16T01:36:00.001-03:00

66 anos hoje, 10 anos amanhã.
Eu amo você.

G

2009-07-13T23:35:00.001-03:00

Se a Paula falasse comigo, diria que é quente, macio e intenso,

mas não é só ela que pensa assim

Vem

2009-07-09T01:34:00.000-03:00

Vem,

que aqui dentro há um coração que espera,
que o meu abraço é quente sim,
que a ansiedade me embrulha o estômago,
que tem amor e alegria sobrando por aqui,
que tem aconchego até dizer chega (eu chego),
que tem até paz pra dormir,
que a minha voz vai ser calma pra não te acordar,
e que quando você quiser sair eu te dou um sorriso e um afago
pra te levar bem aonde quer que você queira ir,
que aqui cabe tudo...
...os seus medos, os seus lamentos e a infinidade de coisas que você não sabe,
que tem muita coisa ainda pra você aprender,
que eu vou ficar esperando com um cobertor e um beijo estalado,
que o tempo vai mas também vem,

mas vem.

Reciclagem

2009-07-04T16:14:00.001-03:00

Meus cortes são conta-gotas e o meu sangue pode não ser nobre,
Minhas lágrimas são rios e estão sujas de cores mil,
Meu sorriso vai bem tímido só que eu juro que é sincero,
Mas o que fica do meu sangue,
das minhas lágrimas
e do meu sorriso

Já nem sei mais

Pra que desperdiçar?

Vai

2009-07-04T16:09:00.000-03:00

I'm leaving
I'm leaving
Look at me
Oh just look at me
Do you see
I'm leaving
Yes I'm leaving
I told you I was leaving
I am leaving
You
My clothes
My hopes
My dreams
Everything that seems
...that I'm still here
But I'm leaving
Yes I'm leaving
I'm leaving
I'm leaving

And now I left

I'm living

Ligação

2009-06-28T21:40:00.000-03:00

— Oi, sou eu, eu sei que a carona já está saindo e sei que não quer falar comigo agora, mas você precisa me ouvir antes de ir embora de uma vez, ou não, porque nunca dá pra saber se você está indo pra valer, você sempre parece ir e depois volta e eu me acho sem chão, mas o que eu quero dizer de verdade é que, sim, é claro que eu me acho sem chão, me acho sem chão quando você vai porque você não está mais aqui, e me acho sem chão quando você volta porque a dor ainda existe e eu não sei como sentir mais, e aí eu me sinto sem chão e parece que eu vou cair e cair e cair e você não vai estar lá pra me pegar, mas o que eu quero dizer mesmo é que você está indo pra cidade da sua mãe ver a sua família e diz que não sabe quando volta, mas eu espero que volte logo e volte decidida, eu espero que essa viagem acabe clareando um pouco mais a sua existência, esse seu cérebro engenhoso e brilhante e pensador e pensativo, porque você tem que ver se é assim mesmo, sim, eu sei que o cérebro é interessantíssimo, mas você precisa entender que há coisas além, há coisas muito mais além do que pensar e do que sentir, como quando o vento bate no seu cabelo e aquela mecha teimosa levanta, e que você vira rindo meio bravinha, porque te incomoda apesar de ser bom, e é assim que somos, você me incomoda apesar de ser boa, não, não boa nesse sentido, boa no sentido normal de ser, sabe, de ser boa, você é boa, uma ótima garota e meu coração bate por você como o tambor do Olodum numa festa no meio do Pelourinho, e oi?, não, é claro que não gosto do Olodum, de onde você tirou essa idéia?, o que eu quero dizer é que, sim, é óbvio que eu gosto do seu coração batendo, quando estamos nus e eu posso colocar minha cabeça no seu peito e lá eu descanso e escuto o seu coração, você sabe que adoro, e ah, esquece o Olodum, o que importa é que você é linda e me conquista toda vez que sorri, porque eu adoro como as suas bochechas se levantam quando você vai abrindo os lábios pro canto, e aquela mono-covinha que aparece, e você me conquista quando me pede pra não distanciar, e eu juro, juro mesmo que não quero te abandonar quando você me aperta e pede pra não te deixar mais, pra não te soltar, pra não desgrudar meu corpo do seu, e quê?, é claro, pára de rir esse riso safado, agora não é hora, o que eu quero dizer, não, você não é safada, tudo bem que é um pouquinho, mas é do jeito que eu gosto, e, me deixa falar, olha o que eu quero dizer, bem te dizer que você é irresistível e eu te amo de todas as formas e de todos os jeitos e você é minha grande amiga, minha melhor amiga, mas não dá, você não tem compromisso, você é meio doidinha sim, e eu sei que a sua vida é apertada e corrida e sei como é difícil, oi?, sim eu já estou terminando, o cara espera, me espera acabar, entenda de uma vez por todas que eu te amo mesmo, mas desse jeito não dá, eu não sei se você me ama e eu sei que isso é um pau no cu de tão chato, mas me ouve, me ouve menina linda, eu te quero mais perto e você vai, você sempre vai, e eu nao sei se quero mais isso, me entende?, não sei se quero mais porque não basta só isso pra mim, eu quero sempre mais do que você pode me dar, e as suas aparições repentinas, oi?, não eu não disse que você dá à toa, presta atenção, as suas aparições repentinas quando você bem quer, isso não me faz bem, eu não quero isso, na verdade eu quero você por inteiro sabendo se dividir, e você não consegue, é, daquele jeito que você me pediu daquela vez, lembrou?, mas olha, olha, me ouve, pára com isso e presta atenção, é minha vez de falar porque você sempre está falando, no jantar e no metrô e de manhã e durante o banho, a verdade é que não sei, ok, eu não sei!, não sei se é isso mesmo, não sei nem mais se é amor, e se quer saber você me faz mal, um mal enorme, e você me machuca e depois pinta meu coração como se ele fosse uma folha que você desenha e depois rasga e depois desenha de novo, pois meu coração está cansado disso, eu estou cansado, não, escuta você, escuta você!, oi?, é claro que eu te amo, mas um pouquinho menos do que eu te amava antes, e, sim, estou ouvindo, fale - sim - eu - eu sei, eu sei - é claro que não, como você pode - olha, você não sabe, não faz a menor idéia, e justamente por isso, justamente por isso, e não sei, como eu vou saber o que você quer se você não fala?, fica falando e falando e falando e não fala, minha filha você tem que cagar ou sair da moita, esse chove-não-molha me irrita e quê?, não, você esqueceu mesmo o guarda-chuva, esquece, compra outro lá na cidade, o que eu quero - oi - sim - o que eu quero dizer é que - sim - sim - sim - eu sei - é, ma - ma - sim, mas - sim - tudo bem, eu vou estar te esperando quando você voltar, eu sempre estou te esperando, e claro, eu troco SMS com você durante a viagem, e corre senão você perde a carona, e oi?, sim, eu sei, eu sempre soube, mas você sabe como é, e ham?, uhum, uhum, claro, hahaha sua boba, pára de pensar nisso, e é lógico que não, lógico que não, você sabe que nunca, e ah, eu vou te esperar, mas volta logo que eu já tô até sentindo saudade da sua voz falando e falando, eu sei que eu sou doido, mas você sabe que eu te amo e

(tu tu tu tu)

Você já pensou o mesmo

2009-06-21T18:49:00.001-03:00

Afinal de contas, ninguém é perfeito!
Desenho feito por Tomás Amaral. Achei excelente.

Prontocabou

2009-06-11T19:17:00.000-03:00

Ela usava aquela mesma saia de quando se conheceram, cheia de flores coloridas e desenhadas, que ele tanto gostava. Ela não gostava muito porque se sentia um jardim desenhado por uma criança, e quando disse isso a ele, ele respondeu que ela era o jardim mais lindo que ele já tinha visitado - daquele jeito risonho antipático, horrível, tão doce. A blusa não era a mesma, optou por usar uma preta, simples assim, porque o que ela ia fazer era desse jeito mesmo, simples assim, pronto acabou. O esmalte das unhas estava desgastado, era verdade; perdera tanto tempo roendo e arrancando o esmalte vermelho que, quando viu, já era hora de sair e não tinha acetona em casa. O cabelo tinha mudado de lado, porque mulher é assim, muda o cabelo quando muda de vida, ou não, vai saber. Ele demorava, como sempre, e ela esperava ansiosa como sempre, porque o cabelo mudou e a vida também, ou não, mas eles continuavam os mesmos. E talvez fosse isso que tornava a coisa toda tão detestável: por serem os mesmos e terem mudado ao mesmo tempo, ou por não terem mudado mas não serem mais quem são. Não era simples como uma blusa preta.

Então ele chegou, andando sempre daquele jeito "não estou nem aí pra nada", mas isso não era verdade. Ele estava aí para ela, ele estava aí para a roupa que ela usava, e ele estava aí pra reparar que ela não tirou o esmalte desgastado - um erro, um vacilo, porque ele a conhecia bem e sabia que ela faria de tudo pra esconder qualquer demonstração de ansiedade e/ou de preocupação. "Falhou", ele pensou. Andava como se fosse o dono da calçada, e no entanto não pisava tão firme, talvez porque ela sempre enfeitou o cara como se ele fosse um deus caminhando pelas nuvens, e era assim que ele se sentia - não um deus, mas sim alguém que só pisava em nuvens brancas e gordinhas quando estava com ela. Era ela, a garota dos sonhos dele, escondida numa saia de flores, num esmalte vermelho, num cabelo partido para o outro lado ("Ela acha que mudou, mas não mudou nada"), parada como se não se importasse em esperar, mas odiando-o por deixá-la esperando.

Os dois se olharam, se encararam por uns segundos, e nisso pesou aquele clima de novela sensacionalista e mexicana: como deveriam se cumprimentar? Ela podia correr pros braços dele? Ele podia abraçá-la pela cintura? Eles trocariam um beijo apaixonado e jurariam continuar juntos? Ela colocaria o cabelo dele para trás da orelha e alisaria seu queixo? Ele deveria sussurrar as boas e velhas promessas no ouvido dela? O que um deveria falar para o outro? Deveriam dizer todas as sensações pelas quais passavam agora? Todos os pensamentos loucos, insanos, desesperados, que fluiam nas mentes de cada um? Todas as vontades, tantas!, muito mais do que todas as descrições desse texto? E por que não faziam nada? Por que não quebravam esse suspense, por que não terminavam logo com isso, já que a situação era uma blusa preta no meio de uma loja de roupas floridas nas nuvens?

- Pronto. Acabou.

Então os dois foram embora e nunca mais se viram.

Livro livre livro

2009-04-10T20:03:00.000-03:00

Tenho muitos livros
E neles me encontro
Neles me liberto
Neles eu me leio.
No meu livro de lírios
Eu leio o reencontro.
Eu releio o meu livro,
Livre, livro eu leio
Meu livro, livre encontro
Dentro dos meus lírios.
No meu livro eu me livro
Eu não me firo, eu só leio.

Dúvida sobre sono

2009-04-01T21:29:00.001-03:00

Meia-noite.
Ding.
E meia.
Dong.
Uma.
Ding.
E meia.
Dong.
Duas.
Ding.
E meia.
Dong.
Três.
Ding.
E uns quebrados.

Como é que eu vou dormir com a sua voz na minha cabeça?

(os ponteiros do meu relógio não fazem mais sentido.)
Dong.

Renato Limão, parte 2

2009-03-06T23:10:00.000-03:00

.
IN-SÔNIA
É que toda vez que acordo
Com uma mulher que não amo

Não amanheço.

Renato_limao@yahoo.com.br

Renato Limão, parte 1

2009-03-06T23:04:00.000-03:00

.
Pra quem chega
Não há nada aqui
Basta vasculhar insônias
Vejo que chega como quem procura
Mas não há nada aqui.
Talvez dentro do teu caminho
Da possível frustração de não encontrar
Exista mais que aqui, neste lugar.

Não há nada aqui.

Renato_limao@yahoo.com.br

Tem

2009-01-20T23:52:00.001-02:00

Tem uma gota minha naquele oceano
Tem uma imensidão no meu grão de areia.
Tem algo morno no vento que me refresca
Tem uma árvore que cresce no meio do deserto.
Tem um cachorro perdido do meu lado
Tem um mendigo amável no fim da rua.
Tem uma janela de cortinas rosas no meu quarto
Tem areia molhada,
Tem folhas voando,
Tem um mendigo brincando com um cachorro
Tem alguém que me observa de outra janela.
Tem retinas nos meus olhos
Tem um mundo no meu coração.

Free as a bird

2008-12-07T18:19:00.000-02:00

Sou passarinho,
só vivo da natureza
tenho penas, cores e sei voar

canto baixinho
existo na esperteza
e não tenho casa pra habitar.

mas se quiser me encontrar,
procure nas árvores
nas ruas e nos céus

eu moro na liberdade das minhas asas.

A primeira vez que eu disse adeus

2008-12-02T20:16:00.000-02:00

Na primeira vez que eu disse adeus, não chorei. Acho que as palavras não tinham feito sentido de verdade pra mim. Também não olhei pra trás, e se tivesse olhado, não teria visto nada mais do que uma pessoa com os olhos marejados. Isso, pra mim, não teria sido novidade. Emoções... nunca, nunca eram novidade.

Me pergunto qual seria o sentido do meu adeus. Disse como um "até nunca mais"? Disse como um "tchau", um "até logo"? Acho que sim. Hoje não faz mais diferença, pelo menos não enquanto me sento aqui e escrevo uma ou outra palavra, talvez de conforto, talvez de memória, talvez de distância.

Se eu pudesse voltar no tempo, não teria dito adeus.
Teria saído correndo!

Direto e abstrato

2008-12-02T20:14:00.000-02:00

— Você fala cheio de rodeios, nunca é direto. Parece que tem medo que te conheçam de verdade...
— Eu sei.
— Mas não faz sentido. É quase como usar uma máscara, mas pra quê? Você é sempre tão... sabe, tão enigmático.
— Sim.
— Eu te vejo como se você quisesse que te desvendassem. Mas parece que, se alguém chega perto disso, de te descobrir de verdade, você não gosta.
— É...
— E você é sempre direto nas suas perguntas, mas quando vai responder alguma coisa, você nunca é exato. Você é sempre tão abstrato.
— Sim.
— Mas agora você não está sendo. Por quê?
— Por que você diz isso?
— Porque você tem respondido só "sim"...
— E você acha que não tem nada de enigmático e abstrato num único sim?
— Bem... não. É uma resposta direta, exata.
— Nunca é. Cabe um mundo inteiro dentro de cada mínima palavra, e o "sim" e o "não" têm mais significados do que você pensa. E, dependendo da pessoa, há muito menos num "sim" e muito mais num "não".
— ...você sabe que eu te acho muito estranho, né?
— Sim.

Contar

2008-11-25T19:30:00.000-02:00

Eu quis te contar dos medos que explodiam lá fora,
porque Deus sabe como o mundo é frágil
e fragilidade é coisa só de gente,
gente mínima, gente ínfima,
que vive dia após dia
contando os medos que explodem aqui dentro.

Eu quis te contar das flores e das árvores,
da grama molhada também
porque natureza é uma coisa que se perde
assim como alguns valores da gente,
e cedo ou tarde surge a falta
de ver e sorrir flor.

Eu quis te contar de nuvens,
suas cores e formatos e sonhos
mas nuvem é um negócio complicado,
muda toda hora, lá em cima, lá longe
e eu estaria muito ocupada
...observando.

Eu quis te contar da lágrima tímida,
quase que não escorrega no rosto,
porque cê sabe
fragilidade é coisa nossa,
coisa de gente que vê nuvem,
vê árvore,
vê gente,
vê demais

mas não conta.

Retorno

2008-10-27T18:16:00.000-02:00

Amigo,
Olhe para o chão
Depois olhe para a frente
Não desvie do caminho
Não esqueça da sua alma.
Cabeça erguida,
Pés firmes,
Braços fortes,
Coração leve.
(...faça um pedido para a estrela que já se foi...)

Avante!

A esperança ainda existe
E você ainda existe aí dentro!

Assalto

2008-10-18T21:47:00.000-03:00

Me roubaram as estrelas que criei para outra pessoa brilhar. Me roubaram as minhas mãos carinhosas e bem-cuidadas, sempre prontas para afagar. Me roubaram a paciência que eu mesma criei, e que tanto demorou pra ficar pronta (paciência...). Me roubaram grande parte dos meus sorrisos mais sinceros. Como era de se esperar, roubaram também o meu dinheiro, que eu julgava tão bem aplicado. Meu tempo, então, levaram sem pestanejar nem meia vez. Me roubaram abraços, beijos e, que irônico seria se não acontecesse!, me roubaram amor.

Mas de tudo que levaram, a coisa que mais sinto falta é única, insubstituível.

Me roubaram de mim.

Geração

2008-10-16T10:53:00.000-03:00

Não criamos esperanças,
não esperamos criações,
somos o futuro da nação.

Não fazemos boa notícia,
não noticiamos boas ações,
somos o futuro da nação.

Não sabemos o que queremos,
não queremos o que já sabemos,
somos o futuro da nação.

Devolução

2008-10-14T13:46:00.000-03:00

Quero de volta o meu sorriso,
o meu jeito terno de olhar o tempo,
a minha impulsividade nem tão desastrosa assim,
a confiança que eu tinha no mundo.
Quero de volta o meu jeito infantil de rir da vida,
a forma de observar a tarde passando cheia de tédio,
as minhas piadas bobas,
o meu tango.

Pode tratar de me devolver (o mais rápido possível)
as imagens que eu pintei, as frases que eu disse,
o carinho que eu tanto dei, a dedicação intensa,
os versos que eu fiz, e até os que eu não entreguei,
os meus sonhos
e os meus pesadelos também.

Você arranje logo um jeito de me entregar
todos os segundos que perdi declarando meu amor,
as horas no telefone pra ouvir a sua voz,
e as vidas que perdi pensando em você;
devolve também as lágrimas
(já que eu sou tão seca)
e os beijos,
batom.

Vê se me devolve tudo, que eu preciso de verdade
do meu sangue,
da minha saliva,
das minhas células,
devolve até a minha dor
...por favor.

E já que eu nunca fui inteira,
completa,
perfeita,
faz o favor de me trazer
aquela parte que você arrancou de mim.

Eu tenho certeza de que ela é mais importante pra mim do que pra você.

Google

2008-10-02T19:30:00.001-03:00

A gente procura
achar o branco no preto,
ou mesmo o preto no branco,
achar explicação pro que a gente sabe
que já... não tem,
perdão pro seu defeito
e cura pra solidão,
achar o sim no não,
achar o sim no talvez,
achar o sim até no "sim",
o que já não existe,
o que nunca existiu,
a resposta das coisas tolas
(...que, apesar disso, a gente ainda tentou descomplicar...),
as cores infinitas - tão desbotadas,
a compreensão até
na dor.

A gente procura
achar o tudo no vazio,
e o que a gente encontra
é que querer e poder
já não são o mesmo que
acreditar.

A gente procura,
e não acha mais nada.

Rua

2008-08-29T14:12:00.000-03:00

As pernas e os passos
E as longas passadas,
Passagens
Bicicletas não vi mais
E os carros buzinando
Lançando a fumaça no ar
Também o abre-e-fecha
de portas e
de janelas e
de armários e
de mentes e
O pinga-pinga das torneiras
Os zumbidos selvagens das motos
Os ônibus
(...entra gente, sai gente...)
grandes, donos da rua
A loucura do tráfego
A correria do minuto,
já?
A impaciência deles
A pressa delas
O tic-tac desesperado dos
relógios sem razão

E você, do outro lado da rua,
sorrindo.

Da observação

2008-07-28T10:31:00.000-03:00

Queria eu poder enxergar tão bem como os outros. Eu apenas observo, não vejo nada, fico nesse meu marasmo... só olhando.
E depois de olhar tanto, percebi que em terra de cego, quem tem um olho ainda é caolho.

Acho que não aprendi a piscar.

Explicações

2008-05-21T18:13:00.001-03:00

Te amo porque te amo,
E porque te amo, me ilumino
E porque me ilumino, me acho
E porque me acho, te descubro
E porque te descubro, te amo.

Te amo porque te amo,
E porque te amo, me completo
E porque me completo, eu vivo
E porque eu vivo, eu sinto
E porque eu sinto, te amo.

Te amo porque te amo,
E porque te amo, eu vejo
E porque eu vejo, eu entendo
E porque eu entendo, eu creio
E porque eu creio, te amo.

Te amo porque te amo,
E porque te amo, eu vôo
E porque eu vôo, me solto
E porque me solto, eu volto
E porque eu volto, te amo.

Te amo porque te amo,
E se não te amasse, não voaria
E se não te amasse, não sentiria
E se não te amasse, não saberia
Que te amo porque te amo,

E isso já explica tudo.

What do you see?

2008-05-18T13:52:00.000-03:00

- So, when you look at me, what do you see?
- I see you.
- And what do you see?
- What do you mean?
- You're just looking. But what do you see?
- I see you.
- You're wrong.
- Why?
- Because you're just looking.

Frio

2008-05-11T18:39:00.001-03:00

— Tá frio aqui dentro...
— Vou fechar a janela pra você.
— ...não era disso que eu tava falando. Mas obrigada, de qualquer forma.

Eu tenho um sonho preso no meu quarto

2008-04-17T20:16:00.000-03:00

Eu tenho um sonho preso no meu quarto.

De todos os meus sonhos exalados quando acordo, existe um sonho que resolveu se prender ao teto. Olho para ele como quem pergunta "Vai ficar aí?". Ele me retribui o olhar, dizendo que vai ficar enquanto eu não voltar pra cama.

Eu espero o tal sonho cair de volta pro travesseiro. Ele me olha como quem suplica algo. Eu digo que agora não. Agora não, eu tenho muita coisa pra fazer, eu tenho algumas coisas pra ler, preciso estudar alguns resumos, preciso arrumar meu quarto, preciso telefonar pra não-sei-quem, agora não dá não, sonho. Quem sabe daqui um tempo, talvez de noite, quando for a hora certa de dormir... quem sabe depois. Mas agora não, sonho.

Mas ele sorri. Aquele sorriso que só sonho tem, um sorriso que parece contorno de nuvem.
E eu entendo... não existe hora pra sonhar.

:)

Dodô e Bete

2008-03-28T15:27:00.000-03:00

Dolores e Elizabete, também conhecidas como Dodô e Bete. Duas amigas de infância que, nessas indas e vindas da vida, perderam contato quando se casaram. Ambas, entretanto, se encontram divorciadas. E se encontram num barzinho, desses de BH, pra "botar as fofocas em dia" (como diria Bete) e para "bordar um papo bordado" (como diria Dodô). O reencontro é delicioso.

D: Menina, mas como você tá linda!
Beijo de um lado, beijo do outro lado, sem o terceiro pra casar - casamento? Necas.
B: E você, hein? Que cabelo lindo!
D: Você quer uma bebida?

As duas bordam as fofocas. Sobre a velha turma. Sobre as casadinhas. Sobre as divorciadas. Sobre o ex-marido de Bete (Bete acenderia alguns cigarros durante o tema). Sobre o ex-marido de Dodô. Sobre a manicure Dinízia, que morreu atropelada na Catalão ("Que desastre", diria Bete). Entre alguns copos de cerveja e entre alguns cigarros, um homem novo - vinte e poucos anos talvez? - se aproxima da mesa. Tampa os olhos de Dodô (que, no momento, comentava sobre um sex shop da Contorno). Bete observa, um sorriso meio trêmulo, sem saber direito o que fazer. Dodô sorri e pergunta: "Neném?". Bete trava. "Neném" tira as mãos dos olhos de Dodô.

D: Betinha, deixa te apresentar. Esse aqui é Maurício...
(Maurício contorna a mesa e dá dois beijos em Bete, um em cada lado, sem o terceiro pra casar - casamento? Necas. Bete sente o cheiro de sua fragância masculina. Bete fica excitada. Maurício contorna a mesa e senta ao lado de Dodô).
D: ...meu namorado.
(Bete pensa: "MEU NAMORADO?!").
B: Muito... muito bonito, Dodô!
(Maurício dá um sorriso encabulado e um beijo estalado na bochecha de Dodô)
D: Estamos juntos a alguns meses. Nada muito longo, uns dois só, né Neném?
M: Dois meses e três semanas.
B: Mas... mas que maravilha, Dodô! Fico... eu fico muito f-feliz, de verdade, por vocês dois.
(Maurício e Dodô abrem sorrisos de orelha a orelha. Dodô faz carinhos na mão de Maurício. Maurício pede ao garçom uma dose de whisky. Bete pede a Deus que o mundo acabe.)
B: E, hm, onde vocês se conheceram?
M: Numa boate. Eu trabalho como Go Go Boy.
B: Ah.. sim.
M: Se as senhoritas me dão licença, vou ao banheiro. Dá um beijinho no Neném, Dodô?
(Dodô beija Maurício como se fosse uma adolescente ninfomaníaca, e não uma mulher divorciada de 46 anos. Bete manda Deus e o mundo à merda. Maurício se levanta.)

D: Maurício e eu estamos morando juntos.
B: Poxa... que maravilha.
D: Sim, por isso que não quis te chamar no apê... queria fazer uma surpresinha, entende?
(Betinha pensa: "E que surpresa, sua filha da puta!".)
B: Hahaha, realmente uma surpresa, Dodô. Achei que você, sei lá, estava odiando todos os homens por aí...
(...como eu estou fazendo, pensa Bete.)
D: Ah, eu tive essa fase sim. Mas aí vi que era o mesmo que ser uma corna mansa (Betinha engasga com a cerveja), e resolvi ir à caça.
B: Hehe.
D (abaixando a voz, como se confidenciasse um segredo): Nós transamos em todos os cômodos do apê na nossa primeira semana juntos, Betinha.
B: Caramba!
D: E já transamos na escadaria e no elevador também.
B: ...isso é que é saúde (sorrindo amarelo).
D: E também fizemos no...
B (interrompendo Dodô): Ele tá vindo.
(Maurício senta na mesa)
M: Não interrompi o assunto, interrompi?
B: (pensando) Que sorriso. Que olhos. Que músculos. Dolores filha de uma puta.
D: Claro que não, amor, estávamos falando sobre nossas transas.
(Bete engasga com a cerveja. De novo.)
D: Ela é que é a amiga que eu comentei que tá sozinha, Neném.
B: (SUA DESGRAÇADA, COMO CONSEGUE ME HUMILHAR ASSIM NA FRENTE DESSE HOMEM?!)
B: Bem, não é bem assim... (diz sem graça, o rosto completamente vermelho) Na verdade, estou só solteira. Saio com uns caras de vez em quando, sabe?
D: (dando um tapinha amigável nas mãos de Bete, que agarram o copo furiosamente) Sua safada!
M: Eu conheço um sujeito boa pinta que tá querendo um relacionamento, Betinha.
B: É... é mesmo? Hehehe.
M: Sim, um pouco mais velho que eu, trabalha na boate.
B: Poxa, que legal...
M: Vocês poderiam sair algumas vezes.
D: Betinha me disse que não faz sexo já tem um ano, amoreco.
B: (O QUÊêÊÊêêêêêêêeêêÊEÊ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!)
D: E Betinha, ouvi dizer que ele deixa qualquer mulher louca entre quatro paredes.
B: Hehe. (bebendo a cerveja furiosamente, entornando o copo)
B: Bom, eu...
D: Amor, por que você não liga pro Ricardo? Ricardo é ele, Betinha. Diz pra ele vir pra cá.
B: (se levantando desesperada da cadeira) Não, não precisa não, eu...
D: Amiga, você tá bem?
B: Eu... eu... NÃO, EU TÔ PÉSSIMA! EU TENHO QUE CORRER!
M: Calma, Bete, o que aconteceu?
B: EU DEIXEI O GÁS LIGADO! MINHA CASA! MINHA CASA VAI EXPLODIR! ADEUS!

Bete sai correndo desesperada enquanto Dodô e Maurício olham a cena ridícula.

Bete pega um táxi, pede ao motorista permissão pra fumar e, durante o caminho, diz:
B: Que cena ridícula...
Taxista: Posso ajudar, dona?
B: Hm, bem... bem... (dá uma boa olhada no taxista) Você quer uma bebida?

Passarinho

2008-03-12T11:05:00.000-03:00

Minha mãe acabou de me contar um caso que me fez chorar.

Aos que não sabem, meu pai morreu em 1999 (eu tinha 9 anos de idade). Não digo isso porque era meu pai, pois só fui conhecê-lo de verdade depois que ele morreu, mas ele era um homem muito bom, muito digno, e desde criança sempre foi apaixonado com passarinhos. Papai tinha uma vida de cigano, morou em não-sei-quantos lugares (e, por isso, eu vivi muito pouco com ele, pois ele sempre estava morando fora), e sempre gostou de coisas que mamãe não gostava tanto. Exemplos importantes: música sertaneja das antigas (nada de Chitãozinho e Xororó, coisa antiga MESMO) e tomar um golinho de cachaça antes do almoço. Pois foi papai morrer, mamãe começou a ter as mesmas manias (e gostar de futebol, mas isso não é importante aqui agora =p).

Ontem, enquanto eu estava na escola, mamãe tava aqui em casa fazendo o almoço e ouvindo uma rádio daqui de BH que só toca música sertaneja. De 11 ao meio-dia, essa rádio toca só aquelas músicas sertanejas realmente antigas, as que papai gostava, e ontem mamãe ficou ouvindo. Até aí, tudo bem.

Eis que, quando uma música acabou e outra começou, um passarinho pousou na antena do prédio do lado aqui de casa (um prédio baixinho, dá pra ver a antena da janela da cozinha). O passarinho ficou olhando pra dentro da cozinha, observando mesmo, mexendo a cabecinha e tudo. E assoviou umas 3 vezes durante a música. Mamãe foi pra perto da janela e os dois ficaram se olhando enquanto a música tocava. E o passarinho só olhando pra cá. E aí, quando a música terminou, o passarinho foi embora.

Não acho que papai era o passarinho, não acho que a alma dele estava lá dentro, não acho nada disso. Mas, que nem mamãe disse, quando Deus quer se comunicar com a gente, ele coloca anjos na nossa vida: não anjos com asinhas brincando em nuvens, mas pessoas, animais, até mesmo objetos (tipo quando a gente acha O Livro que muda a nossa vida, nosso estado de espírito).

O que eu sei é que tem detalhes maravilhosos lá fora que querem ser vistos, só depende de nós. Então, é. Não de verdade, mas papai era o passarinho.

Dois Amigos

2008-02-22T14:46:00.000-03:00

Dois amigos.

Tipo unha e carne, mas não tão grudados assim, acho. Não que "estar junto" significa "ser unido", e não que isso faça muito sentido, mas desde quando a amizade tem lógica? Se conheceram e creio que hoje já não sabem explicar como isso aconteceu, porque amigo tem dessas coisas: a gente conhece e se esquece. Mas a gente lembra do primeiro telefonema, do primeiro abraço-amigo, das (muitas) semelhanças. A gente lembra também da primeira briga; aliás, a gente lembra de todas. A gente lembra de algumas coisas que discordou, lembra também de algumas que concordou, lembra daquelas que não significaram tanto. A gente lembra.

A gente lembra dos planos que cada um fez pro seu próprio futuro,
(...um dia serei astronauta!...)
(...um dia serei rico!...)
A gente lembra das besteiras que queríamos fazer,
(...me passa o telefone que eu ligo, mas se for você eu juro que desligo...)
A gente lembra até da primeira trapaça que fez de brincadeira,
(...a gente sai no 3!...)
A gente lembra de algumas músicas,
(...this little song is about second chances...)
A gente lembra das ajudas mais inesperadas,
(...meu mouse manda lembranças...)
A gente lembra das ajudas mais óbvias também,
(...se fosse eu, ficaria com todas as alternativas antes de me decidir...)
A gente lembra das mesmas manias,
(...peraí que eu tô cheio de gente aqui perto...)
A gente lembra dos conselhos profissionais - ou não,
(...o importante é continuar por você e pra você...)
A gente lembra das loucuras que fomos obrigados a ouvir,
(...que você não quer o melhor pra mim...)
A gente lembra dos conselhos amorosos,
(...se vocês se amam de verdade, conversa com ela!...)
A gente lembra dos apelidos carinhosos,
(...seu bicha!...)
A gente lembra das coisas das quais abrimos mão pra ver o outro bem,
(...deixa pra lá, é melhor assim...)

A gente lembra.

(só não garanto lembrar de todas as risadas, porque tem certas coisas que a gente não enumera, porque sei lá. Não precisa, né? Acabaria com a graça.)

A gente lembra de tantas, tantas coisas que não sabe diferenciar a saudade da insatisfação, a falta da nostalgia. A gente não sabe nem explicar o que é essa dorzinha aqui, no fundo, que pode até incomodar, mas que diz que as coisas um dia se ajeitarão (...encontrando a calma e a cura na própria dor...). E pra terminar com as lembranças, eu prefiro pegar emprestado um verso de uma música muito conhecida, mas que muita gente nunca prestou atenção: Qualquer dia, amigo, a gente vai se encontrar.

Literalmente falando!

O fim do namoro dentro dos armários de cozinha

2008-02-03T18:24:00.000-02:00

Um dos problemas de terminar um namoro é que você não sabe onde o outro termina e você começa. Isso se torna uma verdade indubitável quando um casal mora junto: você não sabe mais diferenciar o que é seu do que é do seu companheiro. E não adianta perguntar também, porque é motivo pra iniciar uma nova briga:

M: Essas panelas são minhas.
H: De jeito nenhum, eu que comprei.
M: Mas você nem sabe cozinhar!
H: E você sabe?!
M: Eu que cozinhava!
H: É, e fez questão de estragar as minhas pobres panelas com aquela sua comida horrível!
M: Você não reclamava quando eu cozinhava.
H: E eu tinha escolha?!
M: COMEQUIÉ?!
H: Olha, tanto faz agora. Me passa aquela frigideira ali.
M: Nunca.
H: Como não?
M: Eu que comprei aquela frigideira.
H: Eu paguei com meu cartão.
M: Mas quem escolheu fui eu!
H: Mas se eu não tivesse reclamado da falta de batatas fritas aqui em casa, você nunca...
M: (interrompendo) Peraí, o que é aquilo ali brilhando naquela caixa?
H: Aquilo o quê?
M: Aquilo ali, merda! Meio prateado!
H: (tentando esconder com o corpo) Não tô vendo nada prateado aqui...
M: VOCÊ TÁ TENTANDO ROUBAR MEUS TALHERES?!
H: Seus uma vírgula!
M: Pois seus é que não são! São da mamãe.
H: Tá vendo? Você pega as coisas até da sua mãe!
M: Tá me acusando de ladra? Não sou eu quem tá tentando contrabandear os talheres da sogra.
H: E como eu vou comer? Você já tá levando os meus pratos.
M: Aja como o animal que você é e coma feito um cachorro.
H: Incrível como você consegue ficar chiando por causa da louça.
M: Claro, você já tá levando minha coleção de sonetos de Shakespeare.
H: Sua nada, você me deu de aniversário de namoro.
M: Pois é, e não sei pra quê. Você nunca encostou nela.
H: Como eu poderia pensar em poesia enquanto me matava na faculdade de Medicina? Você bem sabe que não foi por falta de interesse...
M: Pois não precisa ter interesse agora que nós terminamos, né? Você nunca sentiu a emoção dos poemas... você não sabia nem diferenciar "A Metamorfose" de "Harry Potter"!
H: Ah, desculpa se eu nunca fui metididinho a "culto" que nem você, tá bom?
M: (pra si mesma) Metididinho a "culto"...
H: E tem outra: eu te escrevi um poema do Shakespeare no nosso aniversário de 5 anos de namoro.
M: NÓS TINHAMOS QUATRO ANOS E ONZE MESES! SEU FILHO DA PUTA!
H: É que eu entreguei adiantado...
M: Incrível como você consegue ser tão insensível! Seu romantismo é menor do que a amplitude de uma colher-de-chá!
H: Mas não era VOCÊ quem dizia que em briga de marido e mulher não se mete a colher?
M: VOCÊ SE ACHA MUITO ENGRAÇADO, NÉ?
H: Só quando eu me alimento bem... o que não vai acontecer com freqüência, já que você tá levando meus pratos. E, de qualquer forma, o importante é que eu escrevi, não é?
M: (irônica) Contar você não sabe, escrever você sabe?
H: Haha, que engraçada. Você sabe que eu escrevi. O problema é que você não lembra.
M: Não lembro, é? Então refresque a minha memória.
H: Eu não, você que devia lembrar. O presente era pra você.
M: Você é incapaz de citar três obras de Shakespeare além de "Romeu e Julieta".
H: Ah, é assim?! Pois eu escrevi aquele "De tudo ao meu amor serei atento"... ei, o que você tá fazendo com os meus talheres? Por que você tá apontando essa faca pra mim?! O que você vai faz...
M: ISSO É VINÍCIUS E A FACA É MINHA!!!!!!!!!!

Pergunta

2008-01-25T02:23:00.001-02:00

Depois de uma tarde chuvosa e fria debaixo das cobertas (onde nossas pernas brincavam umas com as outras), depois de tantos risos e de alegria tão surpreendente (ah, quanto tempo esperamos por isso!), depois do nosso clássico joguinho de perguntas, ele mandou:

- E você? Se pudesse escolher um momento nosso pra ser pra sempre, qual seria?

Sorri. Ele sempre gostava de perguntar essas coisas que pedem uma resposta com generalização na cara dura, como "todos os nossos momentos", ou ainda "cada segundo do seu lado". Meio apelativo, eu sempre disse, mas até que era bonitinho. Continuou:

- Sei que todos são bons porque são comigo, mas dessa vez só pode um.

Bobo. Sempre lendo meus pensamentos (até quando eu acho que estou lendo os dele!). Olhei naqueles olhos castanhos, fiz um carinho leve na sua bochecha esquerda, passei a mão nos lençóis. Mordi o lábio inferior e fiquei pensando... qual momento?

Talvez quando nos conhecemos... eu podia jurar que ele tinha me detestado. Ou quando nos encontramos de novo, ambos ansiosos, segurando sorrisos misteriosos (pra quê? A gente sempre soube). Talvez aquele passeio na chuva depois da minha aula? Nossa primeira briga, que valia até como momento bom, só por causa do final. A vez em que deitamos na grama e nomeamos as constelações. Aquela tarde de maio em que ele segurou a minha mão e me chamou de "minha menina linda", mas de um jeito único, diferente. Todas as horas na nossa cama (voadora). Nosso concurso de nomes mais fofamente bregas. Nossas mordidas de leve na orelha. O cheiro de eucalipto do sítio que se misturava com o cheiro do cabelo dele naquelas férias...

Olhei de novo, vi que ele aguardava a resposta com outro sorriso misterioso brincando na boca. Pedi:

- Fecha os olhos.

Me aproximei, colei meus lábios nos dele e comecei a rir. Ele abriu os olhos, curioso (como sempre), e eu disse:

- Qualquer um, porque não faz diferença. Todos os momentos com você são pra sempre, e o sempre é só um momento.

- E depois, o que vem?

- Você de novo.

Ele sorriu, sussurrou um "eu te amo" e me puxou pros seus braços. E eu disse, bem baixinho, que nem meus lençóis puderam ouvir: "eu também. De verdade".

Menina dos olhos da cor do infinito

2008-01-16T15:07:00.000-02:00

Era uma vez, numa terra muito, muito distante, uma bonequinha de pano. Ela era linda: tinha olhos pretos como jabuticabas, cabelos loiros como o ouro e um sorrisinho tímido, enigmático, desses que só bonecas de pano têm. Vivia guardada junto de outros brinquedos de uma família e raramente ia lá pra fora brincar com as crianças, pois tinham medo de sujarem ou rasgarem a bonequinha de pano. O que ninguém sabia é que essa bonequinha de pano também queria brincar, sair, se divertir. Pois a bonequinha também tinha um coração, não desses corações humanos (que são grandes, vermelhos e cheios de sangue!), mas um coraçãozinho de pano que sentia tudo ao seu redor. E dentro de seu coração existia uma pergunta: se ela era tão linda, se todos gostavam tanto dela, por que ela vivia trancada com os outros brinquedos? Afinal, ela queria sair, ver esse mundão com seus grandes olhos, sentir a brisa na pele, deixar o vento balançar seus cabelos... e, acima de tudo, queria conhecer pessoas, pois o coração da bonequinha era muito grande e cheio de carinho e amor.

Alguns poucos anos se passaram e estourou uma guerra na região onde a família (dona da bonequinha de pano) morava. Tiveram que fugir o mais rápido possível, pois homens cruéis e sem um pingo de amor no coração queriam dominar as terras - e não mediriam esforços para conseguir seu objetivo. Assim, a família empacotou as coisas mais importantes e valiosas da casa e foi embora, não se sabe exatamente para onde, mas simplesmente foi. E a família andou, e andou, e andou... passou por montanhas, planaltos, rios, florestas, sempre encontrando outras famílias que fugiam também. Ouvia notícias: as coisas não estavam boas. Os homens cruéis avançavam pelas terras cada vez mais rápido, logo alcançariam as boas pessoas se elas não tratassem de correr.

Eis que, uma noite, os familiares se esconderam numa floresta densa e escura, achando que seria um excelente esconderijo, pois ouviram rumores de que os homens estavam próximos. E, nessa floresta, a família esperou a noite passar... até que ouviram gritos, correria: alguma coisa acontecia lá perto. E essa "alguma coisa" era justamente o que mais temiam: os homens chegaram! A família, em pânico, saiu correndo pela floresta, com medo de acontecer-lhes o pior. Mas a bonequinha de pano se soltou da mão de uma das crianças, que não pode retornar para pegar a boneca, e então ficou deitada no chão da floresta, olhando para o topo das árvores escuras.

Tempo se passou e a família não voltou. A bonequinha de pano havia se acostumado a ficar "sozinha" (afinal, em casa, tinha os outros brinquedos como companhia), mas nunca havia se sentido tão só. Teve medo e chorou. Mas o que a bonequinha não sabia é que ela não estava só: havia um reino encantado na floresta, e esse reino vivia dentro das árvores: a floresta era seu mundo. Assim, uma fada ouviu o choro da bonequinha (pois bonequinhas também choram e também riem, mas os humanos são frios demais para poderem perceber) e resolveu ajudá-la.

- Bonequinha, por que chora tanto?
- É que... minha família me esqueceu na floresta, e acho que não vai mais voltar.
- E você não pode procurá-los?
- Não, não posso... sou só uma boneca de pano. Não sou como os homens, que podem sair por aí conquistando o mundo, e não sou como as crianças, que podem correr livres. Não sou como as mulheres, que podem entregar seus corações aos homens tão valentes, e não sou como os velhos, que contam casos de infância. Sou só uma boneca de pano, e para sempre boneca de pano eu serei.
- Bonequinha, você fala como se não gostasse de ser o que é!
- Não é bem isso... gosto de ser boneca, gosto desse vestido, gosto dos brinquedos que são meus amigos. Mas nunca pude conhecer o que havia lá fora e, agora que conheço, não sei bem se gosto. - E há algum motivo para não gostar?

A bonequinha, então, contou pacientemente toda a história que conhecia, até chegar onde estava. A fada ouviu atentamente e, por fim, disse:

- Ainda não vejo motivo para não gostar do mundo. É certo que há muito tempo alguns valores se perderam, mas ainda há esperança.
- Mas bonecas não podem sentir esperança.
- Claro que podem! Por que não poderiam?
- Porque a esperança é uma ilusão, não é? Todos os brinquedos são criados devido à vontade de animarem crianças, serem seus companheiros. Só nos é dado o direito de divertí-las. Entenda, dona fada, não é que eu não gosto disso: eu gosto de verdade. Mas brinquedos não têm sentimentos... brinquedos não são reais, pelo menos não tão reais como um ser humano.
- E o que você está me dizendo não é sentimento, bonequinha?
- Bem...
- Bonequinha, você tem desejos, sonhos, pensamentos, não têm?
- É; de fato, tenho sim.
- Então o que te torna menos real do que um homem?

Nesse momento, a bonequinha voltou a chorar, mas sem saber o porquê. A fadinha ficou indecisa, esperou um pouco, pensou e pensou e então voltou a dizer:

- Eu lhe disse, boneca, que alguns valores se perderam no mundo dos homens. Nesse mundo enorme podemos conhecer gente muito boa, gente muito ruim, até gente que daria tudo para ser uma bonequinha de pano, quem sabe... pelo menos para fazer esse mundo feliz. É fato: seu cérebro não trabalha como o dos homens; no entanto, você pensa como um ser humano. Sua pele não sente dor ou prazer como a dos homens; no entanto, você é capaz de sentir um toque puro e sincero. Seu coração não pulsa como o dos homens; no entanto, você é capaz de amar, sentir medo e desejar. Você é uma bonequinha muito especial.
- Mas sou como todas as outras bonecas, dona fada.
- E você queria ser diferente?
- Sim; eu queria poder conhecer o mundo dos homens de verdade. Mas isso é impossível.
- Fadas não conhecem essa palavra!

Nisso, a fada prometeu à bonequinha que seria capaz de torná-la humana se ela conservasse o seu coração tão puro. A boneca ficou muito animada e prometeu que seria capaz, que daria o melhor de si. Então, num passe de mágica, a fada transformou a bonequinha numa garota de verdade, vestiu a menina com roupas muito bonitas e penteou seus cabelos loiros. Levou a menina até um lago lá perto e pediu que ela olhasse seu reflexo. A bonequinha exclamou:

- Fada, eu sou uma menina! Sou uma menina de verdade!
- Sim, agora você é uma humana, cara bonequinha, mas com coração de boneca.
- Mas dona fada... tem algo errado... meus olhos.
- O que há de errado com seus olhos, mocinha? - riu a fada.
- Bem, meus olhos eram pretos, e agora... estão claros. Estão azuis, dona fada.
- Sim, eu sei.
- Por quê?
- Porque você tem um coração puro, tem cabelos da cor do ouro, tem uma pele macia e tem um sorriso sincero, bonequinha. Mas há muitas pessoas assim no mundo. Somos todos iguais, porém somos todos diferentes ao mesmo tempo.
- Mas isso é possível? - interrompeu a bonequinha.
- Sim, é possível: é algo que você entenderá aos poucos. Então resolvi te entregar esses olhos azuis, bonequinha, para que você seja diferente dos outros.
- Diferente, mas igual - a boneca falou baixinho.
- Exatamente! - a fada sorriu. - No mundo dos homens, dizem que é possível ver os sentimentos e as vontades mais sinceras de uma pessoa ao encará-la, sabia? Porque, olhando nos olhos de alguém, você pode enxergar a alma dessa pessoa... se ela for pura. Então, bonequinha, agora que você é humana, vai precisar manter a sua palavra: conservar o seu coração puro. E correrá o mundo, como você tanto deseja, procurando apresentar o amor e o carinho àqueles que têm o coração corroído pelo abandono, pela tristeza, pela dor.
- Farei isso, dona fada, farei isso! Mas... por que escolheu a cor azul, dona fada?
- Porque é a cor do infinito, bonequinha. É a cor do céu, e o céu não cabe em lugar algum (a não ser nele mesmo), não há como medí-lo, não há como destruí-lo, não há como não existir e como sumir, pois ele é infinito.
- Então meus olhos são da cor do infinito?
- Exatamente. E você sabe o que mais é infinito nesse mundo, cara bonequinha?
- Não... o quê?
- O amor.

Assim, fada e boneca se despediram, mas não com uma despedida triste, e sim sincera. Um dia iriam se ver de novo, não importava como nem quando e nem onde, mas iriam se ver. E não se sabe direito o que aconteceu com a bonequinha: sabe-se apenas que ela cumpriu sua promessa, pois nada no mundo inteiro foi capaz de lhe fazer mais feliz do que olhar para o céu e enxergar seu próprio olhar, sempre tão carregado de amor.

Também não se sabe se essa história é verdadeira ou não: há alguns que não acreditam no que a mente humana é capaz de inventar, há outros que não acreditam numa boa história fantástica, há mais alguns que acreditam em fantasia. Como somos capazes de medir a verdade nas palavras, nos contos, nas histórias? Eu não sei, creio que ninguém saberá... o importante é que, bem, há alguns anos, eu conheci uma menininha doce, com sorriso meio tímido, com cabelos loiros da cor do ouro e com os olhos mais lindos que já vi.

Se essa menina é a tal bonequinha? Bem... acho que sim, acho que não. Só sei que a fada estava certa: o infinito é sempre azul, e o amor é infinito. A cor dos olhos da Carolzinha também.

Feliz aniversário, Carolzinha!

Carta

2008-01-15T05:10:00.000-02:00

Ó meu grande amor,
trago notícias desse mundo rápido:
as pessoas andam enlouquecendo,
e isso não me surpreende mais.
Amor,
os atos e as palavras estão imundos,
os sentimentos foram esquecidos.
O vento já não me traz mais o seu riso.
Infelizmente,
decretaram que as memórias e lembranças...
(aquelas tão doces e delicadas)
...nada mais eram do que água debaixo da ponte.
Não, meu grande amor,
nossas alegrias antigas não são mais,
também não estão mais;
pertencem a algo ou alguém que as pessoas chamam de Passado.
E eu não consegui chamá-lo,
esse tal de Passado,
pra explicar que as lembranças não passam,
não.

Ó meu grande amor,
hoje os pássaros não voaram,
o céu mais se fechou do que se abriu,
o vento não levantou as cortinas,
não ouvi a ciranda das crianças,
o rio não pareceu correr,
espírito jovem aparenta estar preso,
mas a minha dor se perdeu por aí.

Mas ó, meu grande amor,
essa carta não seria minha
se não te escrevesse um singelo sorriso:
hoje as flores passearam comigo
e a nossa flor roxa
me contou que ainda há esperança.

Chorando a morte da bezerra

2008-01-13T00:00:00.000-02:00

O TRISTE ADEUS À MIMOSA
Amigos se reúnem para prestar uma última homenagem à bezerra

Belo Horizonte, MG - Na noite da última sexta-feira (11 de janeiro), amigos da bezerra Mimosa se reuniram na Fazenda do Tio Garcia para prestar uma última homenagem à vaquinha enjeitada. Mimosa, com alguns poucos meses de vida, vinha travando uma luta contra sua mãe Giselda, que a abandonou assim que deu à luz. A bezerra vinha enfrentando a falta do leite materno, sendo este substituído por leite de outras vacas (serviço feito pelo dono da fazenda, o senhor Raphael Garcia). Mimosa havia entrado em profunda depressão, recusando-se a continuar tomando o leite que não era materno, ocasionando assim a sua morte.

O funeral de Mimosa ocorreu na noite de sexta e foi acompanhado por muitos simpatizantes, conhecidos e amigos da bezerra, como Seu Galo Zé (que cantou um "Cocoricó" em sua homenagem) e o próprio dono da fazenda, sr. Garcia. Houve muitas lágrimas silenciosas durante o funeral, além de muitas recordações e lembranças que os participantes traziam de Mimosa. "Lembro-me como se fosse ontem de quando retirei Mimosa de sua mãe, voou sangue para todo lado", afirma o vaqueiro Batata. "Minha mãe sempre costumava oferecer seu leite para Mimi, não sabíamos que isso a deixava mal. Mas não adianta chorar o leite derramado", disse entre lágrimas a bezerra Xislene.

Procuramos Giselda para maiores informações, mas a vaca não quis dar entrevistas.

O Dia do Curinga

2008-01-05T21:11:00.001-02:00

(retirando mais velharias)

•

❝DAMA DE OUROS
...então o pequeno clown não se conteve e desandou a chorar...

(...)

Alguma coisa fez com que os anões prestassem atenção nas suas palavras sem dar um pio. Talvez porque, apesar de tudo, eles sempre tivessem vivido intrigados com a questão de saber por que o Curinga era diferente de todos.
— Minha casa é em lugar nenhum — prosseguiu ele. — Não sou de copas, nem de ouros, nem de paus, nem de espadas. Também não sou rei ou valete, nem oito, nem ás. Aqui estou eu, um simples curinga. Toda vez que eu mexo a cabeça, meus guizos tilintam e me lembram de que não tenho família, de que sou sozinho. Não tenho um número nem ofício. Não domino a arte de soprar vidro dos anões de ouros, nem a arte da panificação dos anões de copas; a mim me faltam as mãos habilidosas para lidar com a terra, como a dos anões de paus, e também a força muscular dos anões de espadas. Assim, tudo o que sempre fiz foi andar por aí observando tudo o que os outros faziam. Em contrapartida, pude ver um monte de coisas para as quais todos os outros sempre foram cegos.
Enquanto falava, o Curinga mexia o pezinho da perna cruzada e seus guizos tilintavam bem baixinho a cada movimento.
— Toda manhã vocês se levantavam e saíam para o trabalho. Na verdade, porém, vocês nunca estiveram de fato acordados. Pode ser que vocês tenham visto o sol, a lua e as estrelas no céu, e também tudo o que existe e se move sobre a terra... mas vocês nunca viram todas essas coisas como elas realmente são. No caso do curinga é diferente, pois ele veio ao mundo com o defeito de ver coisas demais e de ver todas elas em profundidade!
— Então desembucha de uma vez, seu idiota! — interrompeu-o a Dama de Ouros. — Se você viu alguma coisa que nós não vimos, vá dizendo logo o que é!
— Eu vi a mim mesmo! — exclamou o Curinga. — Eu vi a mim mesmo errando por um imenso jardim cheio de arbustos e árvores.
— Você consegue ver a si mesmo do alto? — deixou escapar Dois de Copas. — Será mesmo que os seus olhos têm asas como os pássaros?
— No fundo eles têm, sim. Pois não basta ficar se olhando o tempo todo num pequeno espelho, como as quatro damas aqui do povoado gostam tanto de fazer. Elas estão tão preocupadas com a sua aparência que não se dão conta de que vivem.
— Jamais ouvi tamanho atrevimento — comentou a Dama de Ouros, indignada. — Por quanto tempo esse louco vai poder continuar falando essas asneiras?
— A questão é que eu não apenas vejo todas essas coisas — prosseguiu o Curinga. — Eu também as sinto. Sinto que sou... bem, que sou uma criatura vi... uma criatura viva... uma criatura muito estranha, com pele, cabelos e tudo... uma marionete viva... robusto como um boneco de borracha. "Mas de onde veio este homem de borracha?", eu me pergunto.
— Vamos deixar que ele continue falando essas coisas? — quis saber o Rei de Espadas.
O Rei de Copas fez que sim com a cabeça.❞

•

"O Dia do Curinga", de Jostein Gaarder.

Vingança de Merda

2008-01-05T21:03:00.000-02:00

Esse texto aqui é um que escrevi há muito tempo e coloquei no meu antigo blog. Olhando de volta pra ele, senti saudade e resolvi postá-lo. :~

LISTA: VINGANÇA DE MERDA
Como se vingar de alguém envolvendo as suas fezes no ato

1. Se você quer se vingar dos seus pais, cague no tapete da sala e durma no sofá com a porta de entrada aberta. Alegue que resolveu fazer o bem, trazendo um vira-lata pra casa, e que não é culpa sua de ele ter mandado o fax logo no tapete persa que a sua mãe tanto estima.

2. Para se vingar de um amigo que estragou alguma coisa sua emprestada, peça algo dele emprestado e cague em cima. Escreva um pedido de desculpa com a própria bosta. Acaba tendo um quê de simplicidade.

3. Quer se vingar da namorada? Cague nas roupas dela. Ou nos sapatos, bem lá no fundo, geralmente onde os dedos do pé ficam. Pode cagar na maquiagem também. De fato, você pode cagar em diversos lugares, que vão do "manche a bunda do jeans dela" até o "tire o enchimento dos ursinhos de pelúcia e coloque cocô no lugar". Mas só faça isso se tiver MUITOS bons motivos.

4. Quer se vingar do namorado? Cague na coleção futebolística dele ou em qualquer coisa de que ele gosta muito e que "eleve" o nível de machismo dele. O ego inflado dos homens não admite merdas acontecerem.

5. Quer se vingar do professor de artes? Espere o próximo trabalho e faça uma capa bastante artística e original, jogando cocô na folha e soprando com canudinho. ATENÇÃO: ISSO SÓ FUNCIONA COM COCÔ-ÁGUA. Você pode optar por fazer desenhos rústicos com o dedo na bosta. Chique.

6. Como se vingar do assaltante: cague de medo (hueheueheue). Não vai salvar a sua vida, mas pegar uma carteira cheia de merda deve ser horrível...

7. Para se vingar da faxineira da sua casa, cague aquela água barrenta cheia de pedacinhos moles de fezes e NÃO DÊ DESCARGA. Você pode escolher entre deixar a tampa aberta e esperar o cheiro de espalhar, ou pode deixar a tampa fechada pra ter uma dupla surpresa: o cheiro nauseante e a visão do Piscinão de Ramos.

8. Quanto aos vizinhos pirralhos que sempre te acordam com gritos, cague em formato de bolinhas de gude e comece o tiro-ao-alvo-móvel. Se preferir, pode cagar mole e pegar um montante, como se fosse uma guerra de lama. A exceção é que eles provavelmente não vão fazer o mesmo.

9. Para se vingar dos seus avós, cague um pouco antes de eles acordarem e unte suas dentaduras com cocô tipo uma massa. Vai demorar SÉCULOS pra eles tirarem aquele gosto da boca, ainda mais da dentadura.

10: VINGANÇA MASTER :: A Vingança Master requer muita força de vontade e preparo físico. Em primeiro lugar, vá para um desses postos de estradas onde só dá caminhoneiro fedido e mal-encarado. Peça a refeição da casa, que geralmente consiste em alimentos mui gordurosos (FRITURAS, YEAH!), ovo, feijão carioca (é aquele marrom), couve e repolho, entre muitas outras gostosuras. Vá até um quarto escuro, que é o local em que o indivíduo será preso, e cague até dizer "TIRA ESSE SUBMARINO LÍQUIDO DE MIM, RICARDÃO" e depois cague mais um pouco. Se você tiver condicionamento e já tiver treinado antes, talvez consiga escolher se a bosta sai mole, dura, bolinha de gude, lama, pasta, água, etc. Espalhe a bosta-lama pelo chão e pelas paredes. A pasta também é uma boa opção, levando em conta que tem maior consistência. Prepare uma tigela com a bosta-água para quando a vítima sentir sede e prepare a bosta-bolinha-de-gude como pequenos petiscos, tipo ração de cachorro, para quando ela sentir fome. Leve o cidadão até o local, prenda-o e peide em seu rosto. Sim, peide em seu rosto, coloque seu orifício anal na região nasal do ser humano e PEIDE COM VONTADE, sinta o vento escapando do seu cu, dê um urra de alívio, peide mais um pouco. Tire as roupas do fulano e deixe-o usando apenas as roupas íntimas. Coloque merda nelas. Você pode escolher entre a merda mole (fica grudento) ou a merda dura (incomoda e dá medo de sentar de verdade, pra não virar mole). Espere que ele(a) beba e coma, deite e role na merda, feito um porquinho se refestelando no chiqueiro, e depois liberte-o e CORRA. ATENÇÃO: a Vingança Master (VM) NÃO INCLUI a morte da pessoa. Não use instrumentos cortantes, pontiagudos nem armas de fogo. Use bosta. A VM necessita de muita força de vontade, você precisa treinar sempre. E só faça se tiver realmente certeza do que está fazendo, afinal, as chances de você fazer merda são grandes.

Texto véio meu - "Lista de Afazeres"

2007-12-27T23:29:00.000-02:00

Texto antigaaaaaço meu, achei aqui nos fundos dos fundos do meu pc... deu saudade e resolvi postar :D

Segunda:
Pintar meu quarto. Lavar minhas cortinas. Apagar meus recados. Rasgar suas fotos. Arranhar suas músicas. Gritar seu nome. Calar meus ouvidos. Envenenar seu perfume. Quebrar meus óculos. Vender suas jóias. Secar minhas lágrimas. Acordar o pesadelo. Lembrar o passado. Esquecer você.

Terça:
Apagar meu quarto. Rasgar minhas cortinas. Vender meus recados. Calar suas fotos. Lembrar suas músicas. Secar seu nome. Acordar meus ouvidos. Esquecer seu perfume. Pintar meus óculos. Lavar suas jóias. Envenenar minhas lágrimas. Gritar o pesadelo. Quebrar o passado. Arranhar você.

Quarta:
Quebrar meu quarto. Vender minhas cortinas. Gritar meus recados. Pintar suas fotos. Acordar suas músicas. Esquecer seu nome. Rasgar meus ouvidos. Secar seu perfume. Lavar meus óculos. Envenenar suas jóias. Lembrar minhas lágrimas. Arranhar o pesadelo. Apagar o passado. Calar você.

Quinta:
Esquecer meu quarto. Acordar minhas cortinas. Lembrar meus recados. Arranhar suas fotos. Apagar suas músicas. Lavar seu nome. Gritar meus ouvidos. Vender seu perfume. Calar meus óculos. Quebrar suas jóias. Pintar minhas lágrimas. Envenenar o pesadelo. Secar o passado. Rasgar você.

Sexta:
Vender meu quarto. Apagar minhas cortinas. Esquecer meus recados. Secar suas fotos. Acordar suas músicas. Calar seu nome. Lavar meus ouvidos. Arranhar seu perfume. Rasgar meus óculos. Pintar suas jóias. Lembrar minhas lágrimas. Quebrar o pesadelo. Gritar o passado. Envenenar você.

Primeira postagem, yay! o/

2007-09-08T20:02:00.000-03:00

Blé, muita coisa pra fazer, nenhuma vontade agora... então é hora de começar um blog novo :D
Mas um blog mais... hum... um blog mais "meu", mesmo. O Doritos Baka! vai ser o meu blog de escritos, eu acho. o.o Enfim.